|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - РаспродажаРаспродажаАвтор: Васёк
[ принято к публикации 18:46 07-01-2014 | Na | Просмотров: 1226]По чистым деньгам. Только россыпи эти Не липнут к рукам. Сколько черточек быта И мелких примет! Их цена не открыта, Пока спроса нет. Но пойдут цены в гору Столетье спустя, На стихи, разговоры, На каждый пустяк. Мысли тайные даже Пойдут как товар. Пустит нас на продажу Седой антиквар. Ну, а мы копим тоже И годы, и дни. Чем старей, тем дороже На рынке они. Теги:  0 
Комментарии
#0 18:46 07-01-2014Na
последние два катрена решили. Вася спекулянт. Пониавилась рифма ходим-эти. Васёк ходит на руках Это не рифма. Эти строчки не претендуют на рифму. Ты не против, Йенс, чтобы в рифмованном стихотворении две строки были не зарифмованы? По-моему, тут нет трагедии. Сдвоилось, извиняюсь. Мы по золоту ходим – По чистым деньгам. Только россыпи эти Не липнут к ногам. Тебя так, Идочка, больше устраивает? Кончайте, шутить, пьяные банщики! тот рифму одну поленился придумать, тот гайку недокрутил, тот рецепт недописал. вот так и просрали страну блеать. С Рождеством! Ладно, виноват. Ну, никак не срифмовалось. Тождественно с Рождеством! Раздробить бы вам кисти ног Люблю вежливых комментаторов, типа Швейка! Лучше сам ёбнись башкой о пьедестал Пушкина. За отзыв спасибо! и рук Идочка и Исынок, так что вам удовлетворительней, ноги или руки? С меня хуй че наварят. Не убедило чота)) шоб тебе мозоли к ногам прилипли. И две бородавки. белиберда Пока спроса нет.(ц) вот эта строчка поломала ритм помоему. не тронуло вцелом. А я похвалю за прекрасные мысли. Мы все принадлежим вечности и каждую минуту летим в нее, наматывая клубок истории. Еше свежачок Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя.... |
