Солипсическая бодяга

Автор: Лука Ивканов Тени ложатся нам под ноги, не упасть
нам помогает умение наших тел –
в начатый день заходить, словно в нужный паз,
чтоб исполнять механически список дел.
Звуки клаксонов взвиваются к небесам,
словно молитвы загадочных упырей,
офис-планктон в чрево кресел вжимает зад,
и застывает зрачком в сетевой дыре.
Жизнь закипает – сто градусов не финал,
всякий, кто дышит, желает урвать своё,
я не пойму, как ещё здесь жива весна,
как, вопреки ритму дней, соловей поёт…

Впрочем, излишне мне в лирику отступать,
будет читатель корить - значит будет прав.

Кажется истина рядом…

Обычный пат -
сводит на нет все успехи добра и зла…

Солнце - в зените. Обеденный перерыв.
Лица ощерив, выходит вкусить пивца
Зверь, обладатель Земли – миллиардорыл,
по совместительству, также – природы царь.
После - всё то же – купить, чтоб продать затем,
с выгодой, будто, жить вечно сумеешь здесь…
Господи, сколько ты будешь длить этот день,
что конвертирован в ценник – в конкретный вес?

Вечер - ложится. Банально, но как ещё,
мне говорить, да, к тому же, я, имярек,
не оплачу поэтический, странный счёт –
так наступает пришествие сумерек.
Жечь ли глаголом, писать на холсте углём,
из средств подручных ваять бытия момент –
всё равнозначно, и тени, под фонарём
явно стремятся в ночной, чёрный "happy end" .

Мир - засыпает. Хотелось бы верить в то,
что снятся сны, где ему нет границ в себе;
рот приоткрыв, ловит храпом он в бездны ртов –
звёзды, что падают весточкой дальних бездн.

Я – отстранён. В этом призраке бытия
нет ничего, что реальней моей вины
в факте его.
Тень теряю навеки я,
и навсегда - моей ночи глаза черны.