|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - без названиябез названияАвтор: парилкин
[ принято к публикации 10:33 02-12-2004 | Alex | Просмотров: 929]. Мне хочется песню петь и я пою Для тех кто уже не с нами, кто не в строю Для тех кто успел уйти так и не прийдя Для тех кто жил любя и ушел любя . Они уже не услышат песни слов Они не порвут вечного сна оков Им наплевать на то что творица тут Они где-то там и они нас ждут. . Знают они что тут всё - суета и тлен Знают они что не будет тут перемен Чаянья и мечты повторяются вновь Так-же у каждого будет своя морковь . Я понимаю все это, но мне поебать Песню я петь хочу, ебёна мать Песню свою выжымаю сквозь слезы и сопли Это ведь даже не песня, а стоны и вопли. . Мне уж допеть пора а я не могу никак. Буду по кругу петь, какой пустяк. Теги:  1 
Комментарии
#0 10:54 02-12-2004Воструха
мда.. н-да....... исполняеца полсе того как был спет "блюз для мудил". слезливо. чтобы слушать эту песню нужно быть бухим. факт Сл. Парилкина, муз. Рамштайн нда уж. ох уж эти творческие личности и их перепады настроения... О бедная жертва аборта, О сперматозоид в гондоне Путь ваш, печальный и скобный В нашей печали тонет **** Мы плачем, дроча потихоньку, Над теми, кого не родили, Кого никогда не ибали, Не разводили, не били *** И отдрачив и кончив, Рассматривая каплю спермы, Сквозь слезы, пердёж и сопли В Любовь обретаем веру! полпот чото хуево выступил. нерожденный умер внутря на 7 месяце. Пар, ну извени. Не знал. Думал ты постебаццо решыл. пар из жопы у парилки реет белым флагом, бля все! сдаюсь! - кричит пидрилка. поздно! раком кобеля! Блядь, парилка, поэт недоёбанный. Плохо стихи пишешь! Почетал я креатив, Сцуканахуй негатив, Надо, браза, позитив, И чтоб рифма была жив. Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
