Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Зашкалило!Зашкалило!Автор: Васёк А совесть зашкалила за величины,Которые в минус ушли от нуля. Краснеть, извиняться им нету причины, Вздыхать, лицемерно потупясь: «Ох, бля!..» Немерено денег. Зовут к микрофону Давать интервью языком из говна. Уж лучше послушать бомжа-мудозвона, Которого на хер послала страна. Пускай он расскажет, что выпить охота; Как холодно зиму прожить без галош; И что он ходил, как и мы, на работу, Пока не сразили жестокость и ложь; Как он подыхает, себе добывая На завтрак, хер знает, какое сраньё, Пока накануне бездельного мая Из ящиков слышится чьё-то враньё. Не нужно тем жить, о жратве беспокоясь, О будущем нет волноваться причин. Упала цена на понятие «совесть» До самых грошовых смешных величин. Я сам докачусь, вероятно, до ручки. Меня доконает гастрит и артрит. Но жопу вылизывать херу иль сучке Не буду. Особенно - тем, кто пиздит. И в день броневого стального парада У тех, кого совесть стремится к нулю, Поеду в старинный район Ленинграда, Нажрусь во дворе и все там облюю. Поеду к учителю прямо на хату В пожаром его исковерканный дом, Пойду по проспекту, бухой и пиздатый, Дорогу во тьме узнавая с трудом. Я выйду наверх из метро «Петроградской», Там город поношенный, как и всегда. Как будто Москвы вовсе не было блядской, И жизнь не прошла, как в окне города. Наверх поднимусь и, нажавши на ручку, Начищенную, как старинный пятак, Войду и скажу: «Мы хотели, как лучше, И что стало с нашей страной? Как же так?!» Учитель в постели, до боли знакомый, Задумавшись горько, откроет вино, И взглядом, измученным от глаукомы, Посмотрит в открытое в Питер окно. Он жил, как историк, пешком всю Россию За долгую жизнь исходил с рюкзаком. Века и пространства душой он осилил. Но он не носил заявленья в партком. Он знал наизусть этот яростный город, Он чудо мальчишкам открыл – Петроград. И тут я пойму, что он просто мне дорог. И он улыбнется и скажет: «Я рад». < br> < br> Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
#0 01:33 26-04-2014MAXXIM
грустно, да? тычо, Василий Ну, прогресс. Но Москва так-то ахуенный город. Зачем уж так?)) высокий накал страстей серьезно..есть над чем задуматься простым и пиздатым.. .......+ "все в говне а я в белом костюме"...не?...а так то...не плохо...только на хуй вся эта Вселенская боль за жрущего говно БОМЖа?...что же такого со страной то?...что бля вызвало столько скорби?...технически сложил столбик правильно...смысл - хуйня... Но жопу вылизывать херу иль сучке Не буду. Особенно - тем, кто пиздит. (С) Как то на грани всё это Эдакая розовощекая посредственность, кажущаяся читателю благородным старым другом бомжи , Питер , петроградка ......про Зенит ,не ? мне понравилось. только что это за расстояния под столбиком. Про расстояние вопрос к редактору. А про "Зенит".... скорее, ближе к Шнуру "Если ж правда оно, ну хотя бы на треть", Я "дам на дорогу вина". "По родным решил проехаться местам", "в город детства, которого нет" "у меня еще есть адреса, по которым найду голоса" "Если смерч тебя встретит жестокий", "пусть будет скатертью тебе дорога" "Я буду ждать тебя возле пальм у трех дорог","Вдоль по Питерской, по Тверской-Ямской". Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду.... ![]() Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |