|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Памяти отца
Памяти отцаАвтор: Денис Опякин
[ принято к публикации 16:45 24-05-2014 | Na | Просмотров: 1712]«В этом ельнике снег не сходил никогда», - В накрахмаленном вязнут его слова. Мне запомнилась с детства игра отца И такая мозолистая рука. Хороводы на речке. Колбаса и сельдь. Ты уже хороший* начинаешь петь. Я не понимаю, но в ответ встаю, Поднимаю санки и к тебе иду. А кругом не больше человек с полста Ты читаешь Пушкина им с листа - И откуда взялся мужичок такой, Это чей же папа? - Это папа мой. Так, забыв о маме, я тебе шепчу, Что на свете больше всех тебя люблю. Ты в ответ смеешься, расстегнув пальто: - Посмотри, сыночек, как мне хорошо. Ты танцуешь вместе с неприятной мне. Перегаром стелется по земле Колбаса и водка. На столе - халва. В год какой - не помню… Я запомнил два: Этот в детстве первый Старый новый год И тот год последний, Где июль-проглот Доедал останки И загнал меня - Я купил баранки, А к отцу нельзя… * Пьяный 26 декабря 2012 года Теги:  -4 
Комментарии
#0 16:45 24-05-2014no_name
только из-за памяти, автор. не пишите пьяным. Вчера читал. Несмотря на шероховатости конкретные и даже зазубрины, понравилось. Есть куда расти. Пиши ещё, Опякин. вприсядку нописано. В год какой - не помню… - в день какой неведомо, ни в каком году.... какое корявое убожество пьяным писать можно, но засылать через два года такое - это пиздецкий пиздец. нужно лечиться. серьезно. это, конечно, не стих, а х.з. што. про отца так нельзя. вы што? опяткин тверезым такое песал... * Пьяный - это примечание к Ты уже хороший*... это папа пьяным был у него на речке зимой хороводы. папа поет, читая Пушкина с листа... Ребенок писал? Дитё воистину... зачем про папу что-то на люди потащил? эксгибиционист блять поебень с притензией...это я чтобы не писать что это полная хуита... ...если задуматься над написанным то это похоже на интервью у психолога проводимое в поисках детской психологической травмы..."пациент кроме того что отец был алкоголиком и городским сумасшедшим ни чего о родителе не помнит...жалуется на головные боли и непроизвольное моче испускание при прочтении и написании рифмованных слов..." я так понял пьяный* под стихом относится к хороший* в тексте -это автор сноску так обозначил , а не своё состояние при написании столбика. в рубрику он попал , я думаю , исключительно из уважения Игоря к памяти ВСЕХ наших отцов Я, кашешн. в стихах не сильно разбираюсь, но ЭТО, по-моему, даже до хуеты не дотягивает - настолько убожественно написано Na...Игорь...вот в очередной раз убеждаюсь в том что ты чрезвычайно душевный человек...я даже за тебя убью кого-нибудь, когда-нибудь просто ради того чтобы человечество продолжало существовать как вид.... Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |
