|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Была эта ночь торопливой...Была эта ночь торопливой...Автор: tajpan (Юлия Барко)
[ принято к публикации 03:16 22-06-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1509]Воздушной и бледной как смерть. Над городом висла пугливо - Замкнуть миражей круговерть. Хоть город, отвыкший от чёрных, Тяжёлых ночных покрывал На шпилях своих золочёных, Её не спешить призывал. Мосты разомкнули объятья Широких натруженных рук, Вздымали их к небу в проклятьях Судам, нарушавшим досуг. Был смех как шампанского брызги: Летели сквозь арки мостов Они под весёлые взвизги, Под стук молодых каблучков. И набережных окантовка Блестела немного сильней От прикосновений их ловких, От жара их юных огней. Лишь сфинксы привычно молчали, Скрывая ответы судьбы, И толика странной печали Темнила гранитные лбы. Бока им поглаживал ветер, Катил слюдяную волну. Вся жизнь розовела в рассвете, А днём ...Объявили войну. Теги:  3 
Комментарии
#0 03:16 22-06-2014Саша Штирлиц
хороший стишок про 22-е ночь то хорошая была, и день замечательный. нет, надо выдумывать бледную смерть.. #0 03:16 22-06-2014Саша Штирлиц Спасибо за отзыв. #1 12:38 22-06-2014Гриша Рубероид про 22-е Гриша, конечно про него. Кстати, и сегодня воскресенье 22-е (слава богу, что совпадения на этом кончаются). А ночь хороша как всегда, и небо у нас наконец очистилось. Шикарненько)) Питер узнаваем - неплохо. живописно. понравилось И набережных окантовка Блестела немного сильней От прикосновений их ловких, От жара их юных огней. (С) Выкинь #8 Так трудно сразу кусок из стиха выкинуть - я должна почувствовать, что он лишний, а это может случиться, когда стихотворение отлежится. Возможно, оно станет наоборот более куцым без этих строчек: все-таки здесь акцент на выпускников, которые беззаботно веселились и радовались наступающей взрослой жизни, со всем "жаром юности", как грится.Тротуар же вдоль набережной в районе сфинксов облицован шикарным гранитом , который временами прямо блестит, сама позавчера отчетливо это увидела. Юля плюсану +.. #8 "беззаботно веселились и радовались"... это в бледную как смерть ночь да барко? почувствовать она должна... у вас нет чувств барко. ггг Юля, вот ты увидела но это не значит, что читатель это видит. Какие такие прикосновения: к окантовке или друг к другу? Если к окантовке, то причём здесь ловкость (если бы они сальто делали на этой гранитной штуке, тогда -да), если друг другу, то наоборот, они должны быть неловкими. Потом, какие юные огни? Они что светляки, что ли? Это графоманская игра словами в надежде, что читатель сам что-нибудь додумает. Какие ночью миражи? Может быть, виражи? #12 Ну пусть так, графоманская игра словами. Однако смысл простой : тут ловкие шаги молодых ног (а они у молодежи должны быть быстрыми и ловкими, по идее), то и прикосновения каблуков к гранитной набережной тоже - ловкие. Люди, конечно, но это образ: юного задора, пылкости, беззаботности... и тому подобное. У мостов ведь тоже нет широких натруженных рук. #13 Белая ночь в Петербурге -сама по себе мираж, фантастический почти. Мне кажется, что петербуржцы согласятся. .№10 Спасибо, Иголочка.) походу скукота. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
