Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Ещё одинЕщё одинАвтор: Шульц ® Ещё один умер, ещё один спился -мир к лучшему точно не изменился. Не стало легенды, иль помер бродяга - мы в Книге Судеб всего лишь бумага. Ушёл человек - чья-то горькая драма, абстрактно для времени - стёрлась часть спама. Но как не хватает оставшимся душам того, кто покой их уже не нарушит! Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 13:41 01-07-2014Йенс Тилва ®
"стёрлась чаама" - громоздко чутка. в целом понравилось. стёрлась часть спама, тю ча(сть сп)ама в квадратные скобки брать - ни-ни. Шульц грустит..... ещё один..+ нунезнаю.... спился - это лишнее.... легенда, бродяга, судьбы бумага....обыденное все.. банальное..... и кстати.. лучше вовремя отойти, чем не ко времени, не во времени, остаться.....типа макаревича-маразматика..... Не хватает чего-то... Вот чего-то не хватает.. Ну вот, что-то, типа этого: Душа отлетевшая в вечную волю Резво пронзает вселенское поле. Ей невдомёк видеть наши печали Смеётся над нами и шлёт нам сигналы Йенс, написано на смерть Капицы. Времени затрачено ровно столько, сколько нужно для записи на бумаге. после этого править уже не хотелось. Да, в этом моменте спотыкаешься. Но по другому не смог выразить. Стёртыч, нащёт вовремя отойти сам так щетаю. вроде такога: Заканчивать жизнь всего лучше на взлёте, где чувства глубоки и страсти накал, на жизнь набирающей радостной ноте, чтоб каждый заплакал кто помнил, кто знал. Чтоб каждый случайный узревший прохожий, в своё равнодушие прячась от всех, не смог удержать набежавшие слёзы, как часто не в силах сдержать нам свой смех. Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |