Возрождение маньяка (на конкурс).

Автор: Адольф Шумахер Я помню себя не так уж давно. Живу как в тумане. Часто я задаю себе скверные вопросы: Почему раньше меня не было, а теперь я есть? Откуда я взялся? Нет, я имею ввиду не тело, а «я» как самосознание себя, «я» как личность, как экзистенция, как некая сущность присутствующая именно здесь и сейчас и именно в этом мире и наблюдающая его через органы ощущений. Ведь ответ есть! Он витает где-то рядом, в ноосфере, в космосе и ждет, чтобы его нашли. Ведь кто-то же построил пирамиды в Египте? Кто они эти люди? Или они не люди? Мы их не знаем, но они точно были! Точно! Нельзя сказать, что их не было, так как мы видим реальное подтверждение их существования! Если есть изделие, есть и мастер сотворивший его. Вот я и спрашиваю, почему я - это именно я, а не кто-то другой? Не Вася, не Петя, не Сережа. Почему я Русский, а не Еврей, Негр, Китаец или Поляк? Почему родился именно у своих родителей, а не у каких-то других? Почему родился именно в это время, а не на заре истории или в далеком будущем. Почему я - это именно я? И зачем нужен я и какой смысл в моём существовании? И если есть я, значит, это кому ни будь нужно. Кому? И самое интересное, что будет с моим «я» после того как умрет тело? Куда оно денется, если оно точно было? Растворится в воздухе как дым? На эти вопросы нет ответа. Мы обречены на вечное незнание. Сколько бы мы не мучились этими вопросами и не размышляли, ответа мы не найдем. Наших познавательных возможностей недостаточно.
С этими тяжелыми мыслями я ехал по Ай-Петринскому плато на старой разъёбаной волге. Тачку надо было точно надо сменить. Я убил почти два десятка человек и скрывался от ментов. Меня уже как месяц объявили в розыск, расклеили фотографии где только можно. Моя фотография есть даже на сайте Интерпола. И, скажу вам честно, она не просто так туда попала.
Первый раз я сорвался и убил таксиста. Перед убийством я спросил Бога: «Господи, дай мне знак, если ты не хочешь, чтобы я убил этого человека». Бог не дал мне знака, и я задушил таксиста веревкой и отобрал все его заработанные деньги. Труп выбросил в кустах и присыпал землёй. Не знаю, что на меня тогда нашло. В «кассе» у таксиста было всего около 4000 рублей. Небольшая сумма, но и это хорошо в нынешней ситуации. Потом я убивал еще и еще, ездил на машине по городу, подбирал людей и убивал. Я не мог остановиться. Убийства затягивают. Безумие хорошая вещь, важно только начать. Сейчас у меня в багажнике два трупа, мне надо от них избавиться и сменить тачку.
Я еду уже около двух часов по лесу. Сильно устал, и сердце колотит от страха. Я ведь понимаю – меня найдут и доведут до цугундера. Не все мусора у нас только взятки умеют брать, многие умеют эффективно проводить розыск. Но и я осторожен. Я выключил телефон и вытащил из него аккумулятор, чтобы не запеленговали. Хочу залечь на дно.
- Все надоело! – говорю я себе, - так больше нельзя жить.
Я останавливаю тачку возле деревьев, подальше от дороги и глушу мотор. Выхожу на воздух. Кругом величественная природа, дует ветер, и поют воробьи. Это успокаивает. Я ухожу в сторону от машины и иду вглубь леса. Моя рука нащупывает в кармане металлический корпус пистолета ТТ.
- Сколько можно терпеть, - задаю я себе вопрос, - если меня не могут остановить менты, то меня должен остановить, хотя б я сам! Рано или поздно все равно меня найдут и посадят, надолго посадят. Вечно же это не может продолжаться.
В раздумьях я залажу на невысокую гору и смотрю в небо. В облаках по направлению в Севастополь летит, гремя подшипниками, пепелац. К нему прицеплены резиновые покрышки. Пепелац раздражает меня своим видом и фактом своего появления.
- Хватит тут летать, железяка хуева! – возмущаюсь я.
Я вижу в окнах пепелаца пьяных бандеровцев, а на пепелаце выцарапана гвоздём кривая надпись: ПТН ПНХ. Идиоты даже не могут написать понятных слов. Что это значит «ПТН ПНХ»? Мне непонятно. Я достаю ствол и стреляю вслед пепелацу. Пули отскакивают от металлического корпуса, словно горошины.
В ответ на выстрелы бандеровцы мне что-то кричат непечатными словами, пытаются вылить содержимое помойного ведра и строят рожи, а я иду дальше в лес. Кругом благоухание и тишина. Это отличное место, чтобы покончить с собой. Пистолет уже у меня в руке. В нём еще есть пара пуль, но мне достаточно и одной. Холодное дуло пистолета ТТ направлено мне в подбородок. Вот сейчас я спущу курок, и все закончится. Все и навсегда. «Никто никому не нужен, - думаю я, перед тем как спустить курок, - все люди - злые сволочи, всем на всех плевать». И это правильно. Так и должно быть. Ничего не изменишь. Мы все слабы и не можем победить даже сами себя. Я закрываю глаза и мой указательный палец уже на спусковом крючке…
Вдруг что это? Я слышу, в лесу чьи-то шаги.
- Кого это там дьявол послал? – спрашиваю я сам себя шёпотом, - Уже и застрелиться спокойно не дадут.
Я прячу ствол в карман, оборачиваюсь и вижу, как из леса выходит гражданин с палкой и мешком за плечом. Судя по виду – грибник.
- А ты кто такой? – спрашиваю я неизвестного гражданина.
- Я – Тони Роббинс, - отвечает он, - друид из США и по совместительству тренер личностного роста.
- Вот хорошо-то как! – говорю ему я. – А то мы - дети больной культуры, нуждаемся в наставнике как никогда.
Тони присел рядом и рассказал мне о своих проблемах. У него в Атлантик-Сити есть казино, так он оттуда не может деньги на вебмани вывести потому как со странами СНГ «Пейпал» не работает. Поэтому он и ходит теперь по лесу, словно бомж и не может насобирать на обратный билет в Америку. Я посоветовал Тони найти какую-нибудь старушку процентщицу, и, как у Толстого в книжке толи «Применение и обрезание», толи «Примирение и наказание», уже не помню точно, и грохнуть её. Тони говорит, что не хочет никого мочить.
- А я вообще-то человека убил, - говорю я, - да и не одного, а почти два десятка!
- Значит, крест у тебя такой, Игорь, - говорит мне Тони, - Бог хочет, чтобы ты убивал. Он создал тебя по своему образу и подобию именно для убийства. Бог всемогущ. Если бы ему не нравились эти твои убийства, он бы уже давно сам тебя убил своей молнией.
- И то верно! – сказал я и махнул рукой, - бабы новых нарожают.
Тони залез в карман и достал оттуда фотографию.
- Вот, полюбуйся, - сказал он и протянул мне фото какого-то мужика. - Пока он жив, тебе нельзя умирать.
Я посмотрел на фото. Знакомое лицо. Где-то я его видел по телевизору. Лысоватый, уже не молодой мужик, среднего роста и с ухмылкой спецслужбиста. В телевизоре он ходит почти всегда в деловом костюме, ездит по странам дальнего и ближнего зарубежья. Живет вольготно и весело. Уж если кому и хорошо на Руси, так это ему. Фамилия его начинается, кажись, на «П». Помню, вроде, он даже кого-то хотел порешить в уборной. Страшный человек, только фамилию его забыл.
- Это тот о ком я думаю? – спросил я Тони.
- Да, он самый, - сказал Тони, - думаю, тебе стоит попробовать его грохнуть.
- Попробую, - сказал я воодушевленно.
Вдвоём с Тони мы вытащили трупы из багажника и закопали их в лесу. Я дал Тони 200 рублей на билет в Америку, мы с ним попрощались и я поехал дальше мочить гражданина с фотографии.
Я запомнил последние слова, которые мне сказал Тони Роббинс:
- Люди хотят, чтобы мы делали то, что нам не нравится, но мы должны идти по своей стезе и слушать себя, не смотря ни на что. Смысл жизни в борьбе! Мы должны бороться против всех от рождения до смерти, а кто не хочет бороться – тот не достоин жизни.
Конец.