|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Песнь о преемственности
Песнь о преемственностиАвтор: Команданте Зорге
[ принято к публикации 23:14 16-11-2014 | Евгений Морызев | Просмотров: 1159]То кликаю гуглхром, И жопой сажусь на стул я, И юзаю я Литпром. Там буквы ведут свой танец, Обдолбаный и бухой, Зашлёт их один засранец, Читает уже другой – Культура письма и речи, Преемственность в ней видна, Не сможет речь покалечить, Ни тонна, ни две говна, И даже три тонны сверху, И десять, и стопиццот – Поэт сочиняет нервом, Читатель пусть отсосёт Берёзы напиток сладкий, С под самой её коры, Духовное – за бесплатно, Природы глоток отлит. А после, случиться может, Пегас, ведь, не зря плясал, Прочувствовав тему кожей, Читатель сольёт и сам. Теги:  -5 
Комментарии
#0 01:08 17-11-2014дядяКоля
это критека, имхо. тока хуйовая. ты бы миня читатель с дибютом поздравил, а не матюгался быть может я только жить начинаю - на литпроме регистрацию прошёл поздравляю, но это жопа какая-то с рифмой случилась. в результате вот это всё и получилось. так ты спец по рифмам? пейсатель видимо? а ну ка потелись опытом - что это за зверь такой. не, я не пейсатель, я чейтатель. но очень опытный. и опасный, сцуко. давай пиши естчо. почетаем. нет (без мата) Молодежное что-то. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
