Бробдингег

Автор: Васёк Как прекрасна, должно быть, святая и чистая вера,

Что нисходит с небес, как давно ожидаемый снег.

Этот город-ущелье, и в нем я живу Гулливером

Посреди Королевства с названьем тупым – Бробдингнег.



Жаждут губы сухие, чтоб их поскорей окропили.

Не хочу ни монет золотых и ни славы людской.

Мою душу распяли столичные острые шпили,

Но я помню всегда о далекой Отчизне морской.



Вечерами здесь небо заполнено стаей вороньей.

И суда возвращаются в порты из дальних путин.

И сгружают на берег вонючую клейкую ворвань

И куски нежной плоти романтиков синих глубин.



Отчего в этот мир завели все пути-перепутья?

Не услышит никто о спасенье призывный мой клич.

Я живу, словно раб. И судьба у меня лилипутья.

И мой дом – это клетка – игрушка в руке Глюмдальклич.



Верю, близок фрегат мой, и вымпел на клотике реет.

И сдержать я стараюсь отчаянья гибельный стон.

Бог меня осенит в небе утреннем солнечной реей,

Пересекшей грот-мачту, как будто на храме, крестом.