|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Черно-белое. ЭксЧерно-белое. ЭксАвтор: Белая ворона
[ принято к публикации 20:37 06-03-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1267]Танец пешек в шахматном этюде. Больно дрогнет жилка у виска. Мы смолчим. Мы шахматы, не люди. Белая и черная беда... Смерть вот только белой не бывает. Черным платом женам навсегда Белые седины накрывает. Белая и черная тоска. Тает снег, сползая с ветрового... Не хватает белого мазка В черном платье дня сорокового. Теги:  -2 
Комментарии
#0 02:23 07-03-2015Лев Рыжков
Зачем вся эта кладбищенская лирика? опять ты за старое, ворона... и кстати, страшнее белой смерти, ты врядли найдешь для шансона нормально так, не праздничное, не восьмимартовское. спеть можно. если выпить грамм пятьсот - симсотписят. я куплю тебе микроволновку шоб ты щи разогревал мне ловко и штоб с каждого ты волоска пел мне про тоску што у виска - это ищо хуже. бесподобно! хз как там тебя.. с праздником! бесподобно! хз как там тебя.. с праздником! Очень понравилось, задушевно. Вот тебя с праздником поздравляю, если не ошибаюсь с половыми признаками... потому что стих не по-женски мудр... Хотя - Ахматова, того, тоже мудрая была. плюсану пожалуй. хотя и не понял ни хрена. Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
