|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - не проспект, весь в огнях и не улица...не проспект, весь в огнях и не улица...Автор: urodets
[ принято к публикации 19:19 10-04-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1510]Переулок в шестнадцать семей. Где две встречные еле сунутся, Чтоб друг другу не красить дверей. Где другие дорожные правила, Про асфальт не мечтают зазря. Здесь давно не видали и гравия И весной непролазная грязь. Здесь по ночи за пивом по резвому, Обводя вокруг пальца жену, Не слетаешь - барбоски окрестные Разорвут на куски тишину. Где любой вам расскажет по опыту Безошибочно и наперед, Что Рожков, вообще, ничего бы так. Да вот спьяну кружак и урод. Где за выцветшими фасадами, Занавески неясных тонов. Но не надо, не надо, не надо мне Ничего сверх того, что дано. Потому, что поддатый и круженый Под предательский лай по камням Пролетаю назад через лужицы, Чтобы снова простили меня. Чем здесь окна ни будь занавешены Вместо ярких рекламных огней... Есть, да, есть зажигательней женщины. Но живущая здесь родней. Теги:  -1 
Комментарии
#0 21:27 10-04-2015Стерто Имя
про то, как встречные не сунутся, чтоб не красить двери, про окресных барбосок (это бывшые барбосы) и кружака Не- е, по моему убогому мнению... это не графомания. Чувство есть - а словам пацан научится! Ничего так по-русски. А в "не надо, не надо, не надо мне", что-то Есенинское слышится. "Милый, милый, смешной дуралей, Ну куда ты, куда ты гонишься?" И за рампою ярких рекламных огней От барбоски-жены не укроешься. ну ниче так. атмосферненько обкуренная есенищина.. москва запьянцовская.. Задело. По нерву дзинькнуло. Очень дальше первого куплета не продвинулся не понял нихуя ибо. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
