|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Я застрелился...Я застрелился...Автор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 12:40 13-04-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1494]И нет меня недель наверно пять Лежу во тьме, лицо под слоем пудры, И не могу не перднуть не поссать Я разлагаюсь - медленно но верно, И в гробе мне совсем невмоготу И если уж предельно откровенно - То ну его, товарищи, к шуту! А может я совсем не застрелился? А может я пока еще живой? Мелькают - толи тени, толи мысли... И толи шар, над толи головой... Теги:  7 
Комментарии
#0 12:40 13-04-2015Антон Чижов
мне понравилось, хоть ты и вредный и это тоже 12:40 13-04-2015 Антон Чижов Я не вредный, я рОнимый. В детстве уронили. гггг Молодец) помню как-то толью крышу крыл на бане в деревне. а так + Плюс то ли стих сочинил, то ли подрачил... ггг про какого-то толю блять. научись грамотности. Проклятые безумцы!(рапана, Миша Дягель) Завистники и литературные фармазоны! Вчитайтесь! Вчитайтесь же, и ощутите стыд за содеянное злословие! про толю и лежащего, пердящего и ссущегося во тьме. очень яркие образы чотко Шаня пиши ещё allo, твоего одобрения жду всегда с нетерпение и принимаю с трепетом особым и чуйственным. Оно - ценно! Хочу также надеяться на подарочное озвучивание под гитару некоторых моих словосочинений. Помятую незабвенное "Доколе", положенное тобою на музыку и пение. Давал "Доколе" слушать женщина, они плакали и плакали... Это слишком невыносимо сочинено и спето. Я сам содрагаюсь - слушая. Спасибо! Понравилось. А что нормально. Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |
