|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Дом боленДом боленАвтор: Бразервилль
[ принято к публикации 05:16 05-05-2015 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1081]В доме – жар, видимо, что-то воспалено; стены в корчах отшелушивают обои, всю сантехнику вычихивает в окно, дом настойчиво доказывает: он болен. Чтоб не вылететь – держусь за косяк дверной. Пол влажнеет, покрывая мокротой мебель. Таракашка собирает своих, как Ной, деловито суетясь на подмокшем хлебе. Дезертирую в себя из картин Миро – сухость, ласково на тумбах лежат салфетки, столик, скатерть, сверху – карты иных миров. Сладкий плен. Из этих штолен побеги редки. Дом закашлял – за забор полетела бра с раскладушкою, раскладывать в небо трассы. Дому неоткуда ждать вакцин и добра, у него – нет никого, только я заразный. Теги:  6 
Комментарии
#0 05:16 05-05-2015Саша Штирлиц
В миллиметре от хуеты. от заразы, от такой, город мой расплакался пёрнул судорожно в дом, и грозой обкакался... выздоравливай, бразервилль.. гг В доме жар: Поэт в умат, Случился пожар - Огонь виноват автору не болеть, а то у твоего дома за брой и крыш полетит, ггы да, бра - среднего рода. нормальный стишок Мне понравилось, не знаю. Интересный образ. #4 - благодарствую за поправку, Йенс плюсовавшим - спасибосы и пожелания здоровья. Очень понравилось+ Еше свежачок Мне на череп внезапно упал небосвод,
я зажат между твердью и небом, где-то свищет противно пернатый удод, пахнет лесом, навозом и хлебом. Вот, лежу на земле словно мох вековой, обратившись ногами на север, (нынче август на редкость сырой и грибной, буйно вырос в полях сладкий клевер.... Жилой массив похож на кенотаф. Иду, антропоморфен. Созерцаю. Вот ворон, неопрятен и картав, Туман съедает несколько октав, Веду на перекрёсток мертвеца я. Вот девочка шагает и поёт Бессмысленно, но воодушевлённо. Вот ворон начинает свой полёт....
У судьбы глаза косули.
Заедаю пиво снэком. Наблюдаю, как сосули Истекают жидким снегом. А потом текут водою - Каждый раз одно и то же. Я тоску свою удвою. И ещё на пять умножу. Понимаю - хвастать нечем. Пью помалу, осторожно....
Мозг требует письма,
Да сердце не велит. О, муза, ты сама - Несчастный инвалид В своих ночных мольбах, Метаниях и снах, В измятости рубах… И я с тобой - монах. Монашество есмь грех. Без музы и без рифм, Писатель-пустобрех - Я, не договорив, Исчезну....
а время всё текло, ходило ходуном, в оконное стекло стучалось, сатанея, но я не засыпал, охотился за сном, на мокрых простынях вертясь, как на стерне. я предчувствовал пожар, и выгоревший лес, и крик несчастных птиц, покинувших гнездовья, удушливую вонь обугленных телес, и жалкие остатки городов....
|
