|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - *** Ты - дочь поэта и колдуньи
*** Ты - дочь поэта и колдуньиАвтор: суров аркадий
[ принято к публикации 15:08 10-06-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1423]Ты - дочь поэта и колдуньи, В тебе не так уж много крови, Всё больше - зелья золотого, Всё больше - шёпота и слёз. Шали себе, пока шалится, Но срок придёт, дорогой лунной Ты отплывешь, и свет широкий Тебе сплетёт венок из роз. Из красных, в цвет любви и мести, Из белых, как снега холодных, Из чёрных, а ещё наверно, Из клевера и камыша. Я - твой отец, я знаю песни, А мать твоя сварила травы, Какой попробовать отравы, Решать тебе, моя душа. Теги:  4 
Комментарии
#0 15:26 10-06-2015Белая ворона
Ничо. Чернокниженка есть некоторая. Понравилось красиво Красиво. Не стану порицать. про Скайуокеров Отец поэт, а мать бухает И я как честный, блять, отец, Скажу - гуляй, дочурка, в мае, А в сентябре тебе - пиздец. Так то понравилось, но пожалуй соглашусь с Брат2 Еше свежачок Билось о море - пенное, бурное, смутное, темное, неблагодарное.
Билось о море - в последних попытках, вырваться, спрятаться, остановиться. Билось о море, мечтая о небе, тихом, спокойном полете, о песнях Билось о море и все было тщетно - не было в море искомых ответов....
Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....
Пролетело… это… около виска,
да не пуля - лето, так что жив пока. Хоть и опалило малость седину, я скажу: Что ж…мило. И пойду вздремну на семи верандных тихих сквозняках округлюсь, как панда и усну. Пока баннеры из ситца без рекламы бед, ничего не снится - повода-то нет.... Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою; Когда любуешься морским прибоем, И улетаешь в небо голубое; Когда закаты сказочно тихи! Но если душит, как петля, тоска; И ранит пулею любовь навылет; И разум с чувством, словно подменили;...
На палитре краски лета,
вперемешку голоса. От заката до рассвета тишина лишь полчаса. Руки пряничного цвета, солнце лбы прижгло тавром. Для художника сюжеты - пляски баб цветным ковром. Больно маковый румянец! Рассупонился народ.... |
