СПГС (на конкурс)

Автор: Твиддл Бом Окно без вида, койка и соседка,
но манит кто-то с клетчатым флажком,
чьё место там, где ждет восьмая клетка,
куда все пешки движутся пешком.

Ей не достать обратного билета.
В мечтах дожить хотя бы до зимы.
Она охотно убивает лето,
с дождем и холодом переходя на "мы".

Вокруг шныряют ценные фигуры:
Кто буквой "Г", а кто наискосок.
Гроссмейстеры проводят креатуры
по лезвию и пьют томатный сок.

Томатный ли? Кому какое дело.
Он - то, что надо им в пылу войны
на черно-белом поле передела
волшебной многоклеточной страны.

И пусть сегодня снова обманули,
от этого лишь ярче и острей.
Ей грустно в этом скомканном июле
искать ключи от запертых дверей.

Но вот овца в костюме королевы
ей предлагает жить наоборот:
идя направо - двигаться налево
и помнить то, что будет через год.

Зачем ей помнить прожитую старость,
болезни и извечные дожди,
как грустно уходило и смеркалось,
не знает даже братец Твидл Ди.

Она промоет чистыми слезами
фасады, силуэты, облака,
по нишам и щелям за плинтусами
сбежит от потолочного крюка,

подхватит вирус прозопагнозии
от существа с манерами яйца,
чтоб в этих лиц потрёпанной корзине
не обнаружить нужного лица.

Ей грезится улыбка самурая
чеширского с Синявинских болот,
а в Зазеркалье слёз помпезно тает
разорванный мостами небосвод.

Замрут фигуры: Лев с Единорогом.
Под ней восьмая линия доски.
Цветы и гимны - кончена дорога,
прикушены все злые языки.

Без паузы на перемену тела,
под общее немое: "Fucken shit!"
она за край доски шагнет несмело
и это окончательно решит.