|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ЗамечтательноеЗамечтательноеАвтор: Разбрасыватель камней ®
[ принято к публикации 09:14 03-09-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1251]о хорошем и умном начале, но коровы уже прокричали, и доярка в мужицких штанах одиноко стоит на причале, Провожая во мглу пароход, самолёт, гужевую повозку, и лицо цвета белого воска от рассвета слегка отстаёт, и сосёт предрассветную соску. А её гуттаперчевый муж распластался над пропастью вехой, потерял по пути Человека меж осенних пронзительных луж. Потерял, и жалеть его нехуй. Дочь кривляется в белых чулках в городской фиолетовой свалке, тело бледное тает на палке, розоватое пламя в сосках пузырьками шипит в минералке. Где вы боги, откликнитесь, бля, где же вечные смыслы повисли?! Но небесные хляби прокисли, а в кармане звенят три рубля, наводя на нетрезвые мысли... Теги:  1 
Комментарии
#0 09:14 03-09-2015Антон Чижов
приятная такая картина непонял ничего. как в ведре, со вчерашнего стола, каша вместе с винегретом Хорошо. В рубрике как влитое. нихуя хорошего в картинке. ужос. и чей там гуттаперчевый муж, доярки штоле? напугал реально. Отлично Еше свежачок Удивительно странная жизнь.
Декорации сцены подвижны. Сквер, фонтаны, домов этажи — Век прошёл, а вглядишься — они же. Те же люди, предметы и тон, Общий фон увядания в небыль. Удивительно, впрочем, и то, Что запомнил лишь голое небо.... А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
|
