Здоровье дороже:: - ЗДОРОВЬЕ ИНОГДА БЫВАЕТ ХРУПКО...

снова про поэтов

Это в рамках одного мероприятия пишется. Не прпадать же добру ггг

гггг +++ жалкие , ничтожные личности(почти цэ)

вот что значит связаться с Гутиным. бездумная спесь, нарочитая бравада, выжженая совесть.

поздравляю, Штирлец, ты стал ЧУЖЫМ

зачёт

обдать бы его ушатом холодной прозы, да лень. и НЕГА в серЦе

Все так.Поэт , есле он настоящий, идет навстречу, и он видит лица.Он многое поэтому и знает.А говнопоэт, он идет в толпе, и видит толко жопы.Таких жопоглядов не надобно нигде

Поэт. он иногда бывает хрупким

И ломким он бывает иногда.

Бывает. что идёт он на уступки,

Но не продаст таланта никогда.



Прозаик скушен, вдумчив и послушен.

Лоялен к Власти, жаден до бабла..

Поэт - другой,- он рвёт на части душу,

Большой печёнкой боль страны вобрав.



Поэт идёт по жизни посторонним,

Похмельем выжжен, триппером прибит..

Умрёт поэт? Что делать - похороним,

Коль на живых урезали лимит

Прозаики в овальных кабинетах,

Акулы крупных форм пера крыла..



Да похуй! Важно то, что у поэта

Вся Мать - Земля в любовницах была.

ггг... так их,, подлецов..

щикарно

Ахуенно, без стыда, бля.

Поэт идёт бывалый, он знает что по чём

Его врасплох не ёбнет по репе кирпичом

Опасность чует жопой и всё предусмотрел

Он шлем мотоциклетный на голову надел



Оранжевый как цитрус спасательный жилет

На бантики завязан, он не потонет, нет

А под жилетом броник кевлар и ниибёт

Его из пистолета преступник не убьёт



В армейской прочной сумке лежит противогаз

Поэт в противогазе - это вообще атас

Ему теперь не страшны ни паника, ни дым

Поэт намерен вечно быть вечномолодым



Он не очкует молний обмотанный фольгой

И кранец корабельный на скотче нод спиной

Не ссыт он катаклизмов, он клином выбьет клин

В пакете марганцовка и в шприце инсулин



Огнетушитель, грелка, стропа, пирамидон

В нагрудном ждёт кармане свой звёздный час гандон

И парашют уложен в заплечном рюкзаке

Не страшно поскользнуться на встречном кизяке



К прозаику приходит, пойдем, давай, гулять

На пару может снимем какую-нибудь блять

Прозаик не привычен к такому пассажУ

Иди горит ты на хуй, я дома посижу

Напомнило: /Нет, никто так не пьет, как.../ и дальше вставляйте любую профессию. Сам себя не похвалишь...

А они сидят, с маленькими глазками

Потные очки жирным пальцем тря

Теребят в паху, катышки с колбасками

И кропают чушь, только денег для

А поэт - он всё.. Он отдаст рубаху

Он швырнёт на рельс сердце из груди

-Нате вот - топчите кровь мою, собаки

И заплачет горько, площади среди

Саша уже давно в метафизические глубины копает. Роскошно, конечно.

По хуевым дорогам Отчизны

Твердым шагом мужским, не спеша,

Шел прозаик c огромной харизмой,

В голове волоса вороша.

Был застегнут под верх, по погоде,

Трезв, упитан, заметно плечист,

С животом намечавшимся вроде,

Но не толст, и умеренно лыс.

Был кудесник пера озабочен,

В потаенных растил закромах

Толь рассказ замечательный очень,

Толь эссе, как просил альманах.

А навстречу, разнузданно пьяный,

По полям и раздолиям по,

Сквозь культурный посев и бурьяны

Брел поэт, поправляя жабо.

Бесшабашную репу ероша,

Проверяя дырявый карман,

Шел поэт, курсом евро подкошен,

И, как выше подмечено, пьян.

Тут бы встретиться им и обняться,

Поумерить ретивую прыть,

По душам бы часов восемнадцать

Посидеть бы, поговорить

О течениях литературы,

О тенденциях в новом кино,

Об упадке словесной культуры,

В целом, в мире и в частности, но,

Окликая коллегу по цеху,

Грел ладонью прозаик кастет,

Предвкушая с кровями потеху,

Ножик тискал в кармане поэт...

молодец ушаса ггг

Штирлиц вдохновляет завсегда

Трэд охуенен! Паэты-табуреты

Саша напиши чонить например про Евгения. И Татьяну.

А еще лучше про РусланаС и Людмилу.

Можно даже Иллиаду до кучи.

Ты прекрасен спору нет.

Но тема поэтов оно нахуя тебе браза?

Нет никаких поэтов. Нет давно.

Есть человеки с рифмовальными автоматами в голове. Это ты сам про жида Гутина писал.

Но нет поэтов, нет и все.

Это слово ничего сейчас не значит, даже смешно

Поэты режут яйца о бессмысленницу рифм

Им что ангина, что трепак и что проказа,

Для их ебальников бессмыслен адский грим,

Что б не писали все одна зараза..

Поэты могут пить научно,

Смакуя мысли каждый раз,

Когда другим бывает скучно

И мир их чем то не потряс.

По полевой стерне, по сжатой пашне,

Свободно без руля и без ветрил,

Я шёл по этой жизни бесшабашно,

И людям правду в рифму говорил.



Те фразы мои были не избиты,

Всегда оригинальны, но порой,

Врывались в жизнь бронхиты и гастриты,

А в прошлый год ещё и геморрой.



Поэт- невольник творческих утопий,

Об этом попрошу не забывать,

И тут у вас, простите, слива в жопе,

Ну как в подобном виде рифмовать?



Хуёвыми дорогами Отчизны,

Теперь я очень медленно пылю,

И излагая правду этой жизни,

Отборным русским матом говорю.

распевает жизнь свои куплеты
и под алкоголь и песню ту
метят путь свой кровушкой поэты
тех, кто пишет в строчку хуету