|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - текилатекилаАвтор: Белая ворона
[ принято к публикации 11:21 18-03-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1444]Бросив сверху на каменный пол Распихали куски, как навязчивый хлам. Только острый и солнечный скол Перерезал мне вену, как бритвой. Разрез - На три пальца, от челюсти вниз... И осколок истаял, размылся, исчез. А старуха орала - "На бис!!! Повторите на бис. Я здесь - в первом ряду Её смерть мне сладка, как зефир, Загоните в силки вашим дружным "Ату" Вырвав перья, а то она -фрррр... И взлетит, растворится, как белая соль На бокале с Ольмека Тезон" Ах мой март, убивать меня им не позволь В моей смерти какой им резон? Я согласна тебя подождать до конца К двадцать пятому - обещай Из под снега, цыпленком смешным из яйца Ты вспорхнешь, вроде и невзначай. А пока, эту рану я просто зажму, Чтобы снег не алел, словно мак. Ах, предатель мой март, я тебя не сужу Снова холод...зачем ты так? Теги:  3 
Комментарии
#0 13:02 18-03-2016Гриша Рубероид
претензии к сеноптикам какие-то вроде. а кто вот так - фрррр - взлетит, не понял. старуха? меньше надо пить (с) береги свой "март", Ворона. выйдут в марте у конца два больших, смешных яйца Ворона, мне в последней строке не хватило слога, м.б. - Снова холод...зачем же ты так? Разломали опять мой Монмарт пополам, В бок воткнули мне острые вилы. В феврале я пила позабытый "Агдам", Ах мой март, принеси мне текилы. Напою я старуху, цыпленка в яйце, Рану старую солью промою. Я устала от снега в своем пиздеце, Заебалась прощаться с зимою. ах ты ёб твою мать чортов март сколько насрано, гляньте, вокруг птицы стайками грустно летят и говнище клюют и клюют я стою на пороге, дремлю но никак не внемлю я того что же это же блять за хуйню вдруг озвучил мой мозг из него из кого из него спросишь ты я отвечу, ну как из кого? понимать ты должна и сама что из мозга ведь из моего! Гг Чо, нормално написалала, пей есчо и больше! Это знак! спасибо тебе, Белая ворона. Держи от меня плюсик)))+ я вот щас выпил и подумал, что в моеи кавере лучше написатьв твоем пиздеце. типа к марту относится, а не к ЛГ. прости, Ворона. ты тонкости чувствуешь? я то - да. #8 За плюсик пасиба. А так-то ...у тебя все хорошо? Что за знак? (Тут выпученный смайл) CFTR - вот за что люблю твои каменты - злобы в них нет. Мелкой такой пакостливости. И это респект У меня ВСЕ хорошо. Знак касается моей реальной жизни, еще раз благодарю)) Все-таки зарезала. На этот раз себя. Ты поэтическая ножеманка. И тут слога не хватает "К двадцать пятому - ТЫ обещай". А так - стих неплохой. Взрыв эмоций передан. они думают что эта вот их жизнь не реальная и тут можно всё хехе большой сюрприз от создателя ожидает наивных грешниц Авторское фырканье меня покорило. Плюс, конечно)) ну вот.... а меня теперь совесть мучает... не обижайся, Ворона, пиши еще... Лев Рыжков - аутентичней было бы не фыррр, а: Повторите на бис. Я здесь - в первом ряду Её смерть мне сладка, как омар, Загоните в силки вашим дружным "Ату" Вырвав перья, а то она -каррр... мне размазали март по набухшей щеке голубиным помётом лиловых цветов и на кой мне вся эта хуйня на реке город к паводку с лета ещё не готов и на кой мне восход если жизнь на закат почки то набухают то ссать не хотят атмосферным столбом пригвоздив дурака топим в проруби осатанелых котят бред по жизни бредовой почти что не бред только толку как не было в нём так и нет... Ничего нету слаще, чем шиза и бред Там - не нужен вопрос, здесь - не нужен ответ. По весне в голове уплотняется звон Отрастают хвосты у ворон Их хвосты, как пропеллеры, не устают Потому что из попы красивой растут. Все вороны на свете прекрасны подряд Потому что на улице март март упругою ладошкой мне по жопе захуячит на висках моих как кошка забереневшая плачет белый волос и поляну расстилаю я по теме зарубцованною раной зарастает дырка в теме Еше свежачок
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... *из впечатлений ищущего
Хотите, сейчас к вам приеду? - Примчусь, добегу, долечу! Достала аскеза и Веды, Я очень ебаться хочу! Но чу, мне из трубки печально, Так блекло и так не пестрО, Услышалось сквозь расстояния: Плывёте вы нахер, Кусто И болью слепою томимый Я выплеснул водку в стакан Какая аскеза!... |
