|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Дверь, ведущая в летоДверь, ведущая в летоАвтор: Крони Торопов
[ принято к публикации 15:12 06-06-2016 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1457]нет, мой друг, не пора. там, за дверью, скелеты да сухая трава. можно спятить от этого, или спиться за час - дверь, ведущая в лето, передавит всех нас. 4. 06. 2016 Теги:  6 
Комментарии
#0 15:20 06-06-2016Дмитрий Перов
чото мракота какая-то похмелись параноижъ Алексей.плюсъ Разделяю тревогу автора и неистово плюсую. А ещё напомнило вот это. "И горе мне если впал я в безмолвие Или уставился на лик луны. Стон треск растоптал Стон треск растоптал бы меня, Растоптал моментально Добрейший Князь, князь Тишины" Ах Крони, Крони,, старый таки добрый Крони Такие есть на свете именаааа))) Антоха, ты где ммм... Жду брат... спасибо, что не забываете, друзья. главное, не впадать, согласен. Антоха затихорился на тихорецкую состав отправился, вагончег тронулса Антон останется ахах Антуааан, ты либо меня тут забань насовсем либо покайся, брат Бро))) Люблю ведь ево скотину, Антона то. Талантливый... Нормально. Образ хороший. за час спиться никогда не получалось. + Лето пугает молодых и неопытных. Бывалые рады солнцу, тёплой водке и оголившимся бабцам. эмо писали или готы какие.. это про тараканов? правильно, в лето не суйтесь. нехуй вам там делать. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
