|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - **********Автор: Шульц ®
[ принято к публикации 14:18 05-11-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1614]Забудется даже победа И слепок остывшего следа Падёт на истории дно. Не вспомнится кто и когда Потрогал стихами за душу, Поднялся до горла и сушит Под вяло текущий Агдам. И тщится мозг – вот, если бы… Расписана жизнь именами, Что выбраны были не нами, Но стали зубилом судьбы. Все определенья даны, Старушка приветливо машет Косой с нескончаемой пашни Бессмысленной чьей-то войны. Теги:  12 
Комментарии
Ну, как же так - чьей-то? Да, нашей! Как в каждой минувшей судьбе. Старуха безжалостно пашет, А звон... он всегда по тебе. стих понравился. про добрую бабушку. А чо без названия, Шульц? Предлагаю назвать - "Зубило судьбы". Как-то нервно и без огонька сделано чо та в ритм не всегда попадала, читая + +, хотя мозг морщился и тщился, читая сии вирши. Да гладко вроде бы прочиталось + Хорошо. Еше свежачок «… где-то между Кремлем и Курским вокзалом…» А. С.
«Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха - кругом мусора?...
…Как ни странно, подвели руки.
Хотя на то, что руки после зимы ослабели, Комов обратил внимание уже давно. В общем-то с тем комплексом упражнений, которые он традиционно, по давно устоявшейся привычке, делал через день с гантелями и пудовой гирей, Комов справлялся без проблем....
да, я уйду, конечно же уйду
и раздражать вас более не буду я заберу с собою маету и пепельниц невымытую груду. Я выпаду из стенки кирпичом под музыку бессмертного Пинк Флойда и тут никто, конечно, не причем, это закон…забыл какой…какой-то.... В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... |
И тщится мозг – вОт, если бЫ…
Все Определенья даны