|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - БеллетристБеллетристАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 19:57 30-11-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1309]Пьет водку, ест редис Сидит Иван Иваныч Наш местный беллетрист Ему плевать на звуки Те что идут извне Он мысли свои топит В сивушной глубине Моргает мутным оком Всяк силится понять За сколько ещё можно Бутылки обменять Приляжет и привстанет Талант ведь не пропьешь То песню вдруг затянет То в пень кидает нож Забудутся шедевры Что миру он создал Зато спокойны нервы С мочей стабилен кал Его седые патлы Затреплет легкий бриз Заснёт Иван Иваныч Таков его каприз. Теги:  5 
Комментарии
#0 20:05 30-11-2016Илья ХУ4
рискну предположить, что это посвящение одному из редаковю не одобряю про лукоморье #0 к доктору не ходи Здравствуйте все! До определённого времени, я считал Шаню Помазова просто гением, но после его стихотворения Беллетрист, я уверенно могу назвать его светочем русской литературы, наравне с такими величинами как Михаил Юрьевич Лермонтов или к примеру Сергей Владимирович Бугреев -Корякин. что это ты перепутал 1-2 с 3-4 строками?... и не "всяк", а "всё".. силится, чорт нируский #5 + "то в пень кидает нож" - понравилось. ... Поэт же нынче беден И бледен он как глист, Вот так поэту вреден Падлюка - беллетрист. Нормально. Теперь продолжение нужно - "Беллетрист-2", про Иван Иваныча с бодуна. То в дуб кидает нож - в пень неудобно + молодец Шаня впрочем как всегда хуй кто похвалит Бугреев ни в счет он Корякин это возмутительно так он спилил дуб что ли? както ровно без огонька билетристика одним словом чувство прекрасного как ноги у кого-то есть, у кого-то нет. У Шани есть клава Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |
