|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - В отличие от девичьей любви 
В отличие от девичьей любвиАвтор: SF
[ принято к публикации 10:23 22-12-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 425]На самом деле тряпка и тюфяк, А тот, кто шьёт свои стихотворения Без перебоя – графоман-мудак. Я не люблю их, этих извращенцев, Болезных язвами в надкушенной душе, Для обывателей они все отщепенцы, Как, например, военный атташе В каком-нибудь уездном захолустном Центрально-африканском городке. Подгнившие, как апельсины чувства, Выводят их на финише в пике И разбивают в мелкие осколки, И растирают в мелкую труху Их далее без разума, без толку, Без пользы. … Я варил себе уху И разжигал костёр своим прошедшим, Написанным и изданным увы. Я, к сожалению, почти, что вечен. В отличие от девичьей любви. (с) SF Теги:  -5 
Комментарии
#0 10:53 22-12-2016Швейк ™
Про уху хотелось бы поподробней. Из уклейки или из ёршиков? из унитазных ёршиков Уважаемые комментаторы и собратия. На обиженных воду возят (с) я ведь сам такой, отнеситесь с юмором, четам а кто обиделся то? /внимательно рассмотрел всё в лорнет/ 3 А.Ч.! езтле вы токой зонитой нимагли бэВы када адкинитезь ад хлапод и зобод у мну в прафайли кортинку с оватаркай паминядь, имемеющую мезта быдь, мистами вирнудь зтарую ибонутую фодку дажы нипросем ПС езтле хочити за эта магу паабищадь (мну фсё магу паабищадь) ниучафзтвавадь иникаментедь фконсурси жду пиризтанофки каг салавей салофки жду пиризтоновужкуву каг салавей сало вужку жду пирестановачку каг салавей сало в ачку бялд ахтунк пачти жду пиризтавы каг харона у пириправы в атличии аддевичей любви уха, ана, тирпед тарапленья в пелодке ввысахшэй поздмесичнай кравИ зажгу казтёр падкинуф ей паленья нитерпид тарапленья Сцори за апичадку Пафос в оконцовке не к месту. В отличии от девичьей любви. Любовь мужчин у нас не прижалась. В отличии от девичьей любви. Любовь мужчин у нас не прижилась. отлично + сто грамм не забудь туда плеснуть. Всё правильно автор написал. + Предпоследняя строчка только кривая. Третья и четвертая строчка хороши. плюсану. Про поэтов - полностью согласен. Про жизнь атташе в центре Африки - нет. Мне кажется, там интересно. Ну, и концовка глуповатая. А так плюс затыцал. Речь не о том, что в Африке интересно (конечно, хуево и нтересно одновременно), а о том, что атташе отщепенец для обывателя, как и граждане "с надкушенной душой". мне концовка нравится, потому что правдива. ЛГ какбэ играет в Гоголя и второй том А за конструктив и просто чтение камрадам спасибо О боже, сколько смыслов. Кто не скупится, тот вечен, как рука дающего. Опять же – «рукописи не горят». Сравнение с атташе - сильная поэтическая аллегория. Не скупиться строчками, как некто жизнями солдат в недавней южной кампании. Великолепно. помоему стих замечательный...а то что не ровный...так автор его выровнит и доделает и будет прекрасно... Еше свежачок Весь мир замкнулся в слове "похуй"
Мне похуй стало всё и вся Любовь мне похуй - охи, вздохи.. Работа похуй, и семья Иду я браво, речь гортанна И сам себе я господин Не похуй мне, и это странно, Что я такой всего один Ещё не похуй слово "водка" Не похуй - "пиво" энд "коньяк" И треплет ветер мне бородку Как будто в полюшке сорняк А остальное мне всё похуй Сегодня жив, а завтра мёртв.... "Малыш, ты бьешься, как огонь в печурке,
И, задыхаясь, пьешь по каплям воздух, И бредит мозг виденьями веков. Тебе мучительнее пытки отдых. Дни оседают черной гущей в турке, И мысль сжимает болью пульс висков". "О чем ты, я, отец, не понимаю?...
В ребра ячейку вогнано копьё,
в расщелину, как мост между мирами, В одном из двух, ты умер, Заняв дом, тряпьё твоё распродают цыгане В другом ты унаследовал зимы забавы, зверя гнать всю ночь снегами под егерей пристрельные холмы, в прострелы звезд случайными словами А в третьем, в том что снится, ты - чужой себе, среди других ненастоящих, между двумя ладонями связной, забывший ключ, рудиментарный хрящик И в каждом из миров живёт она, на проходной ...
Возьмём хрустально белое полотно,
кисти, краску и сажу. Нарисуем, немедля, заглянем в окно, и увидим следующих персонажей: По свеженарисованному тротуару идёт Зоя, навьючена сумками и судьбой. Она живет Всевышнему глаза мозоля, но, как можно заметить, – довольна собой.... Где только не писал стихов своих,
На чём не выводил неровный почерк, Но памятнее это на живых, На людях, на живых мой нервный росчерк. Так с благодарностью за танец на столе, Который перерос в стриптиз на теле, Писал стихи на выбритом лобке, Одной хорошенькой в своём бесстыдном деле.... |
