|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про любовь:: - Слова СловаАвтор: Марат Князов
[ принято к публикации 20:12 15-04-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 440]Но и в текстах вдоволь чепухи, Оттого есть в сердце уголочек Где храню особые стихи. Любопытно стало, что я прячу? Прижимайся ближе, слышишь там, Те слова, которым на удачу Позволялось лечь к твоим ногам. Ну их к чёрту! В смысле, в топку ада. Ритм хромает, рифмы все не новь. Посмотри в глаза мне, слов не надо. Посмотри - там ты, моя любовь. Теги:  3 
Комментарии
#0 23:09 15-04-2017Разбрасыватель камней
хорошая лирика + Пойдет. ТЫ МОЖЕШЬ ЛУДШЕ! плюсану, но как-то без огня. рифмы и ритм в порядке, кстати. Еше свежачок Ей бабье лето назойливым снегом пуржит -
кружат степенно снежинок лучистые лица. Вьются из них мириады холодных пружин, тех что мешают горячей душе распрямиться. Ей, как полковнику, долго не пишет никто. Топают где-то родные кроссовки и берцы....
…Любил ли он её?
Пожалуй, что нет. Нет, не в том смысле, что не любил. Просто такое простое и замусоленное слово как «любил» не отражало, да и, по сути, никак не могло отображать весь сложный, непростой, будто многократно переплетенный, или, наоборот, скомканный комок чувств Комова к Кристине.... Заскулило чего-то,
задёргало под ребром. Вслед за летом тоска на дверных сквозняках качается. Я тебе двести грамм на рябине, а ты мне про запоздалое чувство к начальницам. Про- листать календарь до закладки в потёртую новь, там, где каждый из нас приспособленный и уютный....
Сначала в комнату вошел ее голос, звонкий и заливистый, как пятнадцатое апреля, или нет, шестнадцатое, когда цветущие акации наполняют воздух необъяснимой магией; затем, едва заметно, дразнясь, вплыл аромат ее приторно-сладких, французских. А потом задрожали занавески и я понял, что вот они, ее сомнения, они тоже опередили саму Маргариту, и воздух в комнате мгновенно отяжелел....
За околицей река с пашнями Мы молчим бросая в воду камушки Чёрный ворон на ветле кашляет Я женат, а ты давно замужем Я не стану проживать набело Да и брошу запасаться стрелами У меня, и так всё шито белыми И размочено слезами бабьими Если выкрою себя заново И суровыми прошью нитями Всё равно мне не достичь желанного - Солью политые, будут гнить они А душа моя и так мается Виноват, не виноват - важно ли?... |
