Встреча

Автор: Припадок спокойствия Я смотрел в его черные цыганские глаза и гадал, когда же он бросится. Да, глаза у него были что надо. Тяжелые, липкие, паучьи. Они внимательно следили за мной, за каждым моим движением. Малейшее изменение положения моего тела фиксировалось их черной сетчаткой, и передавалось по злым и острым рецепторам в мозг. В мозг, который как компьютер высчитывал, когда лучше на меня напасть. А я ведь даже толком его не знаю. Мы только повстречались. И делить нам особо нечего. Такова видать наша судьба, раз не можем разойтись. Может сыграло роль то, что я предубежден к цыганам? Цыгане - это ведь особый народ. В из глазах дорога. Длинная нелегкая пыльная дорога, и бредущий по ней табор. Табор в котором им рады, а больше нигде. Целый мир предубежден по отношению к цыганам. Все ждут от них воровства или подвоха. И я не исключение. Может мне не стоило с такой неприязнью ему рычать в ответ? Теперь ведь придется его бить, а ему возможно меня. Может стоило произнести это мое "ЧЕ?" помягче? Из уважения к многострадальному народу? Ну задал пару секунд тому вопрос, и только то. А с другой стороны, ну сказал я ему "ЧЕ", и че? Че так вопросительно пялиться то? Какое право он вообще имеет на меня смотреть? Кто он такой, чтобы на меня глаза поднимать? Да я за такой взгляд ему жбан проломлю! Ишь, удумал, глаза на меня поднимает. Пялится сука, стоит и пялится! Ну что ты пялишься сученок, что ты пялишься?

- Мужчина, так вы скажите наконец, какой вам пакет пробивать, средний или маленький?
- Что? Ах, да... Средний пожалуйста.

Он достает из-под прилавка средний пакет, пропикивает его, и я начинаю складывать в пакет продукты. Колбаса, батон, молоко, репчатый лук. Оплачиваю, беру пакет в руку, и иду к выходу. На ходу оборачиваюсь. Ну надо же, цыган-продавец. Хотя может он и не цыган вовсе, а молдаванин, или даже румын. Кто ж его разберет.