Лойс

Автор: Серафим Введенский Время проходит, за временем мы
идём по дороге из света и тьмы
и пропадаем в пучине.
Рассвет безвозмездно встаёт на дыбы,
в закате мы видим превратность судьбы.
Смерть пьёт за углом капуччино.

Построим забор и укроемся там,
чтоб нас не нашли. Ни друзьям, ни врагам
не скажем координаты.
Время проходит и его не догнать –
это доступный всем смертным догмат,
что коброй заныкался в даты.

Оставлена родина, словно "бычок"
на подоконнике, где пару строк
гвоздем нацарапаны ржавым:
«Ты вышел однажды и куда-то идёшь,
время фырчит, как в траве злобный ёж».
Такие витают здесь нравы.

Искусство летит обезумев с горы,
из каши мы льём для себя топоры,
чтоб требовать вновь перемены.
Я слышу слова, по вай-фаю эпох,
культивировать надо бы чертополох
всем скопом, немедля, в две смены.

Иначе наступит на горло беда,
и течь перестанет из крана вода
и жизнь растеряет все свойства.
Поэтому нам остаётся одно,
смотреть в запотевшее счастьем окно
и ждать от всевышнего лойса.