|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Такая работаТакая работаАвтор: Крони Торопов - открой мне истину, старик,откуда ты идёшь, и кто ты, и почему твоя работа - срывать увядшие цветы? - сказал бы правду, не таясь, молчать под дулом огнемёта - такая у меня работа, и не ударить мордой в грязь. 1. 11. 2017 Теги: ![]() -2
Комментарии
#0 10:16 02-11-2017Йенс Тилва ®
старик-цветы... совсем поэт скатывается в пропасть. - открой мне истину, старик, откуда ты идёшь, и кто ты, и почему твоя работа - на плешь наклеивать парик? - сказал бы правду, но боюсь,- сказал старик с лицом дебила. я грохнул нахуй педофила, пойду, и водки щас напьюсь. это просто отчаянная хуета, Крони.... это пиздец пиздецов, а не стихи Чуковского решил переврать штоли..из болота тащить бегемота... я хуею Автор, твой текстик? Изливалась открытая рвота На нечаянно выпавший снег.. У "алкоты" такая работа - В белый, чистый блевать, не краснеть. Я сегодня домой, дорогая, Не приду, не приду, не приду.. Что тут делать, работа такая - Бесхозяйственно таять в бреду. У людей есть семья и заботы, Настоящее дело. А я Клею в снеге осенние боты, Отморозив колени к хуям. Этот снег так божественно тонок, Так печален и так невесом.. Тем ужасней блюющий падонок С покорёженным синим литцом. Начало, как всегда, чоткое, а продолжение слито Хуета понеслась со слов "дуло огнемета". а мне кажется уже с "сказал бы правду, не таясь,"... ты скажи мне, правду не тая, где е любо овь мая яяя Не в пизду ни в красную армию Маловато восемь строк для темы. Автор очень непрост какого ...я дайте бязь ! Еше свежачок Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя.... |


