в воскресный день...

Автор: чудинов алексей Воскресенье. Лето. Тихо
и нежарко. Хорошо.
Я, в обед немного выпив,
вдруг собрался и ушел.
Из метро на Черной речке
шел по улицам один
путь заранее намечен -
остров детства впереди.
На зеленой Дибуновской
тополя вовсю снежат,
я приплыл на этот остров,
как турист, но без деньжат.
Для чего мне здесь деньжата,
здесь иной в ходу дензнак,
ностальгией сердце сжато,
бьется, сволочь, чёрти как.
Здесь ободранных коленок
по кустам таится мельк,
переулок Оскаленко,
как нашкодивший пострел,
в Дибуновскую уткнулся,
словно в маменькин подол …
Жизнь, как пять ударов пульса,
пять десятков - века пол.
Мне не надо разбираться,
здесь все так же, как и встарь:
дом с табличкой "девятнадцать",
и во дворике фонарь.
Также лавочкины рейки
исцарапаны ножом,
правда, пусто на скамейке,
дворик прошлого лишен.
Я возьму "ноль-семь" портвейна,
поборов в себе ханжу,
и в традиции питейной
сам с собою посижу.
Будет липнуть пух к стакану,
будет лавочка пуста,
как кораблик в океане
из газетного листа.
Позже хлопнет дверь подъезда,
из жасмина выйдет кот,
и несчастный мальчик-бездарь
гаммой ухо разорвет.
Нет меня, а двор мой дышит,
не заметивши пропаж,
"И не вспомнит даже, вишь ты…"
и обидно станет аж.
Это что ж - сойду на берег,
морю будет наплевать,?
Не хотел бы в это верить.
Жисть-жестянка, в Бога мать!
,