песня отпетого графомана, написавшего на Рождественский конкурс (конкурс)

Автор: гр. Шульц О чём писать, когда мозги из глины,
К тому же разлеглись наперекос?
Задвину как касаньем губ ослиных
Был преисполнен нежностью Христос.

Не просто так, обычной – материнской.
И пусть нет смысла, главное не ссать -
Нет критиков, как был В.Г. Белинский.
Авось свезёт и всё пройдёт «на пять».

В паху согрел до потняка ладони,
Придвинул клаву, дальше – в профиль вход.
Победу предвкушая, сердце стонет,
Быть лучшим в жизни обещает год.

Ну вот, готово. Набираю.  Enter.
Жду редака, сейчас он всех милей.
Уже. На главной. Но известный мэтр
Мне между прочим выписал люлей.

А я ведь русский Леонардо Коэн!
Сваял шикарный хит про Рождество.
Но богохульник выдал вслух такое..
Моей души нарушив статус-кво.

Я умилить хотел своей картиной
И обрыдался весь, её пиша.
Да сам ты не поэт! (читай – скотина)
Зловредная и чёрствая душа.

А ну ещё припрутся каверисты -
Скажи, Христос, какой от мразей толк? -
Обгадят стих возвышенный и чистый.
Дай повод, сразу челюстями - щёлк.

Ну, так и есть, уже явились, гады.
Картинку растащили на куски.
Обидеть барда многого ли надо -
Поэт зашёлся воем от тоски.

Всех проклиная, надкусил две вены
И как с бутона жизни лепестки
Ронял небрежно розовую пену
На шерстяные с дырками носки.

Открыл окно. Морозно, снег искрится.
Вид обалденный – высотой берёт.
Расплывшись, звёзды превратились в лица
Христа с Марией: - Ну, поэт, вперёд!

- Манежный грустный карлик Ойкумены,
Святых пополнить чтобы меньшинство
Ты должен сделать в жизни перемены.
И чтобы в аккурат на Рождество.

…

В заснеженной Москве, часу в девятом,
Как тот Христос, волнуясь и дрожа,
Поэт Василий, критикой распятый
Шагнул в окно восьмого этажа.