|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПРИМЕТЫ...ПРИМЕТЫ...Автор: Саша Штирлиц
[ принято к публикации 23:06 23-04-2019 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1493]. Мой скромный путь лежит через года. Приметы в нем сродни дорожным знакам. Значенье многих кажется двояким. Не угадать бывает иногда. . Гавно приснится к прибыли порой, А золото - к убытку и потере. Приметы - суть одна из тех материй, Что смысл меняет первый на второй. . Но призваны и первым и вторым Открыть нам ход и векторы удачи: Куда и с кем бок о бок похуячить, Кто виноват и чей в итоге Крым. . Подсовывают сонники клише: К большой любви! К деньгам! К потере близких... Их толкованье, связанное с риском, Рождает беспокойство на душе. . Мир разделён. Мир поднимает шум. И задаёт коварные вопросы... А я в ответ «про лес, пизду и осень» Стихи ему уклончиво пишу. . **************************************** ©Саша Штирлиц Аронов Теги:  0 
Комментарии
Хороший эзотерический разбор. Уклончив, скромен и талантлив я, к тому же. Нет, не хочу навязчивым я быть. И в день осенний я иду по лужам, К соседке о пизде поговорить. Я симпатичен ей по всем приметам. О том, о сём мы с ней поговорим, О том, как с ней пойдём купаться летом, Не важно в чей, но... вдруг поедем в Крым. А у меня бывало в жизни всяко. Теперь мой путь стремится под уклон. Я с женским полом поступал двояко, С различных я входил в неё сторон. Да, надо мной летят лихие ветры! Пусть не всегда родится верный стих, Но я почувствовал удачный вектор,: И редактирую теперь других.... «про лес, пизду и осень» - история моей жизни (ц). В приметах я не разбираюсь чётко, Ну разве в числах, если выбирать - Нечётные предпочитаю чётным, Хоть и на них сравнительно насрать. Порой не сплю в ночи, как злобный тать, И мыслю мысль, которая повисла - Зачем мне выбирать из чисел числа И чёрный цвет другим предпочитать? Зачем искать ответ, во что-то верить? Под Гамлета косить с тупым вопросом, Жуя за папиросой папиросу... Ведь похуй же! И то - не в полной мере. Сонет сомнений наваял к чему - И этого, конечно, не пойму. Поднимут люди шум ещё не раз Авось их кто то всё таки услышит, Поэт стихи уклончивые пишет Двоякие как девичий отказ. Гороскопы, гадалки, знамения, Декаданс - по спирали развитие. Ожидаю рождения гения И дальнейшего кровопролития. Революции, войны и прочие Катаклизмы пророчат оракулы, В каждой строчке судьбы - многоточие, В каждом детском рисунке - каракули.. Но надеюсь, что волею случая На прямую выводит кривая. Потому, чертыхаясь и мучаясь Я стакан свой до дна выпиваю. Мне так же от примет невмоготу, Да и в поэтах тоже числюсь вроде… Про лес и осень, правда, не выходит, Поэтому пишу лишь про пизду. Вся наша жизнь лукавство и обман, Давно не верю в разные приметы, Потёртые краплёные валеты, В засаленной колоде у цыган. Я сонник искурил до корешка, Я уходил, бывало, по-английски, И признавал в душе, что Крым российский, Но осторожно и исподтишка. Открою вам, друзья, один секрет, Я наступил ногой в говно намедни, Но нет прибытка - это просто бредни, В приметах толку не было и нет. Хотелось жить по сердцу и уму, Но вьюга шла, за ней седая просинь, Немного верю в лес, пизду и осень, А больше веры нету ни чему. Я воздухом замкадовским дышу, Давно пора Москву послать к хуям бы, Тасую амфибрахии и ямбы, И строчки эти грустные пишу. №7 !!! Каменты прекрасны Я вечность брёл по тропам, по шоссе По улочкам кривым Отчизны нашей, Шёл босиком по выпавшей росе, И в маршевом строю в "кирзе" ебашил, Стоптав семь сотен ёбаных онуч, Дыхалку сбив, плюясь слюной и желчью, Следил, как сквозь пробелы сизых туч Мелькает солнце мордой человечьей. Ни фура, ни тайфун, ни град, ни дождь, Ни вьюга - не смели меня с дороги. Я пил росу, руками трогал рожь, И обивал случайные пороги.. Шагали годы пёстрой чередой Со мною вместе, теми же следами.. И все сбылись приметы - от и до - От чёрной кошки до виновой дамы.. Хорошо. Поднимает настроение. О чём–то я уклончиво пишу, но не выходит Крым из головы. Как Штирлиц, я Россией всё дышу, И изнываю Шнобелем в Москве. Замкадышная серенька нюдь понятна мне сегодня не совсем. Ну, лес, ну, осень.., но пизда? Отнюдь. Как будто нет беспроигрышней тем. ямбы-кхуямбы Еше свежачок Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая....
Я сегодня впервые задумался о суициде…
и перекрестился: Изыди! Но ветка-то надломилась… от снега. Жизнь - милость? Да, так иногда кажется поначалу, но потом сменяется печалью, как ангелы без трусов - черти, она - кокаиновый глюк смерти....
Мягко падал прошлогодний снег, Плавно тая на закрытых веках. И лежал в сугробе человек, И струился пар от человека. Хохотали, прыгнувшие вслед В снежный стог из пьяной русской бани Две солистки и кордебалет (Человек был молодой, но ранний)....
Каждое утро рассвет одинаков -
В небе заря занимается ярко, Зёрнами вспухших невиданных злаков В нём облачка, и огромная арка Радуги, если дождишко пролился, Птицы сквозь арку проходят, как гости, Ласточки, гуси, везущие Нильса, Плавно скользят на горящем норд-осте.... |
Число 13 - не то чтобы счастливое, но знаковое по жизни