|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Критика:: - БЫЛ ВЕЧЕР ТИХ...БЫЛ ВЕЧЕР ТИХ...Автор: Саша Штирлиц
[ принято к публикации 23:29 02-05-2019 | Антон Чижов | Просмотров: 2630]. Был вечер тих. И воздух невесом. И от растений веяло прохладой. Душа с природой пела в унисон. И зрели в ней поэмы и баллады, . Цвели, как маки в утренней росе, Элегии, одна другой прекрасней, Четыре оды, дюжина эссе И хмурый мадригал на конкурс басни. . Гавнился август, лето шло на слом, Не клеился в уме венок сонетов. Меня каким-то лешим занесло На Чтения в известный Клуб Поэтов. . Просторный зал, высокий потолок. Вечерний свет струился сквозь гардины. Портреты по стенам: Есенин, Блок... На лаком отливающих картинах. . Текли слова, стихи лились рекой, И рифмы распускались, как бутоны. Присутствовал душевный непокой И трепет сердца - в роли камертона. . Я с краешку присел на табурет, Отпил вина из тонкого бокала... Читала дама в буклях, средних лет. На быстротечность жизни намекала. . За ней толстяк напудренный в жабо С каким-то о любви несчастной днищем, Юнец с пушком над верхнею губой - С поэмой о родимых пепелищах. . Там было все: и тройка и ямщик, Со светлой грустью, взятой за основу. И всё культурно. Сколько не ищи, Не обнаружишь матерного слова. . Бессильно бились рыбою об лёд Надрыв и боль из тех, что в сердце носим... Я вышел в круг, взял руку на излёт И прочитал «Про лес, Пизду и Осень». . В звенящей тишине, когда Слова, В присутствие которых верить трудно, Умолкли, было слышно, как трамвай За окнами прошёл на Чистопрудный. . Да эхом фонтанирующих струй Уже с минуту отгремевшей оды Испуганною птицей слово «хуй», Казалось, продолжало биться в своды. . Поднялся Классик и Лауреат Любых возможных Конкурсов и Премий И произнёс: Ну, раз такой расклад, Хочу прочесть вам ряд стихотворений. . И выдал, отказавшись сесть на стул, Который предложил какой-то зритель, Прохладную балладу про Пизду. Без осени и леса. В чистом виде. . И понеслась! Как урки на буфет В минуту ахуевшие в атаке, Толстяк в жабо и дама средних лет Сорвались на анальное сиртаки. . Все больше нарастающий накал Сметал границы, рушил знаки стопа... Юнец с пушком в волнении икал, Но не решался дальше слова «жопа». . Я вышел прочь под небо цвета льда. Где август мокрый в пруд гляделся грустно. Я б не подумал, сука, никогда, Что так пластично Русское Искусство. ********************************* ©Саша Штирлиц Аронов Теги:  15 
Комментарии
#0 18:36 02-05-2019Антон Чижов
не знал куда впиздячить. думаю ты не в претензии. Понра. Особеннно, про трамвай. Такая звенящая тишина. Отлично. И концовка как влитая. как солёные грибочки к водочке. образно, сочно, вкусно. только "фОнтанирующих струй" благозвучнее. как солёные грибочки к водочке. образно, сочно, вкусно. только "фОнтанирующих струй" благозвучнее. блять.. это я два раза прочитал. и оба впечатлился. Ржал. Получил эстетическое удовольствие. Спасибо. Школа креатива в чистом виде. Но я бы рекомендовал Меня просто убила птичка, бьющаяся в своды. Ну, и трамвай, конечно.. Пизда в чистом виде - конгениально. Да много ещё чего.. Тут красиво у Саши. Антонио, поправь плиз фОнтанирующих. Раз ты выложил Чтоб мне не самому. Мерси поправил. рубрека не тяготит? Сентябрь пленял уютной теплотой, По озеру прогуливались гуси, И солнца блик пронёсся над водой, Рассыпавшись на сотни мелких бусин.. Я в этот миг поймал себя на том, Что позабыл мгновенно, напрочь, вовсе Слова. И только немо двигал ртом, Растаяв в звонком птиц многоголосье.. Но шаг спустя, ступив туфлёй в гавно, Приличных слов иных не вспомнив вовсе, Нащупал Блядь, а с нею заодно Залупу, Суку, Хуй, Пизду и Осень.. ржала аки конь, просто пацталом это шедевр Я вышла следом. Двери притворив И в спину автора сказала мило. А Чом бы й нї, Аронов? Чом бы й ні? Не выпить на дорожку нам текилы. Трамвай и птичка ахуительны, да. Но меня ищо до них пришиб "И хмурый мадригал на конкурс басни." Плюс по умолчанию. Если поправлять дык можно было и "Сколько не ищи" потомушто там "ни". Рубрека хороша, но я бы против Школы нискока не возражал. И вапще можно бы назло в Литературу - даже больше за тему чем за исполнение хотя именно исполнению Сашу учить безсмысленно. РК резюмировал виртуозно. я решил, что это хороший пример разбора в столбик. но, разумеется, мы это всё переместим куда надо. а сделать это может сам поэт своей десницей, коли посчитает нужным. А ВЫ ВСЕ ХУИ ДОМОРОЩЕННЫЕ! Поржал, спасибо! И удивительным образом перекликается с моим произведением Пизда и гланды даже август и трамвай там есть, гг Слишком продолжительное и подробное повествование. Ставлю +. #16 Ничо я не доморощеный, я просто мстительный. А тебя, патлатый, я запомнил. Я как поэт Бездомный мучим был Жарой московской и хотел про это Стих написать. Но всё ж, как имбицил, Зашел пивком напиться в Клуб Поэтов. Мне нет нужды оттачивать свой слог, Поскольку был поэтом-виртуозом. И посрамлен быть мог бы даже Блок, Хоть пьяным я писал бы, хоть тверёзым. В буфете было тёплое ситро, Всё пиво выпил, блядь, директор клуба. Скрутило страшной засухой нутро, И мог бы дать директору я в зубы. Мне встретились два юных рифмача, Они уссались, бедные, со страху. На них взглянул, огнь из очей меча, И громогласно их послал вдруг нахуй. Два секурити взяли за плечо, Спасая клуб от мата и поломок. Послал я их по матери ещё, В душе я был есенинский потомок. щикарно Больше всех мне юнца жалко)) Я смеялась. + с плюсом)) Это очень хорошо! Cаша тут отразил реальную жизнь с показухой. +++ Васёк тоже выдал неплохо. №11 +++ Бгг. Здорово! Это пиздец по имени Саша. Жизнь, как она есть... Я пил вино и пивом запивал! Со мной ещё такого не бывало, Известный мэтр мне часто подливал, В кафе у Чистопрудного бульвара. Его не сдам, но всё без дураков, Тут шансов нет злословию паразитов, Не Пастернак, не Блок, не Михалков... Но очень знаменитый и маститый. Он говорил мне: Саша, ты-поэт, Рукой махал: не спорь со мною, Шура! Таких как ты сегодня просто нет, Мельчает наша, брат, литература. Он продолжал: и я хочу писать, Про лес, пизду, осенние капели, И в полный рост на Госсовете встать, И выдать стих, аж чтобы прихуели. Но не могу, довлеет груз наград, А ты пиши, я это одобряю, Неси добро, мой стихотворный брат, На это я тебя благословляю. Мы обсудили множество писак, Педрил от рифмы, баловней разврата. Он вышел, на ходу надев пиджак, С серебряным значком лауреата. Не заплатив за комплексный обед. Ушёл поэт мои расстроив чувства, Наверное спешил на Госсовет, Поведать о пластичности искусства. всё про пизду читаем без конца… о хуе б написали для приличия. двусмысленно звучит, но на ловца всегда найдется неуемный зритель. нет рифмы – пусть… здесь, други, не Версаль! и нет вам марлезонского балета. рифмует нынче всяческая шваль… не рифмоплеты даже, а пАэты. я вышел прочь под небо цвета льда. где август мокрый в пруд гляделся грустно. я б не подумал, сука, что пизда, так взбудоражит Русское Искусство. Саша -это всегда праздник ! Саша прекрасен. #29 какая прелесть. Ггг # эх, да... Еше свежачок
верит только в бабло эпоха -
нахрена ей нужны пегасы, и пегасам полеты - пофик, в стойлах жрут, набирая массу: Возносить, типа, к горним высям вдохновений теперь не лезем, но зато мы побольше высрем, ну, а чо, ведь навоз полезен. Нам бы вкусно питаться всем, но интернет придушил нас плотно - нам все время приносят сено, мы жуем и теряем взлетность....
Чтобы стать популярным, нужно быть либо извращенцем, либо сумасшедшим с рождения. Но лучше одновременно и тем и другим. Имитировать талант не получится. Притворство в искусстве сразу заметно. На извращения меня не тянет. После Жана Жене и Генри Миллера что я могу принести на алтарь Гимероса?...
похожи были члены наши
в безбашенные годы на…часы с кукушкой, что на стенке машет башкой и о гормонах голосит. Подтянуты в сатин яички-гири, кукушка круглосуточно бодра… Так что же мы сейчас угомонили ход шестеренок и "шатер с утра"?... * Эти строки я посвящаю прекрасному русскому поэту Парку, чьи стихи я читаю с каким-то особенным чувством тревоги и недоумения. Люблю его творчество, и вдохновляем оным.
Петро Залупа - тот о ебле, Клифт пишет только про бухло И только Парк, художник бедный - Парк пишет разное говно О чём он пишет - неизвестно, Зачем он пишет - не пойму От этих мыслей, мыслям тесно, Он загоняет их в тюрьму Возможно он и малый славный, Возможно - интеллектуал Своей поэзией п... Русскому поэту Петро Залупе, посвящается
К зиме чем ближе, вспоминаю, Твои ужимки и хи-хи Сидим и пьём, а я читаю Петрозалупины стихи Ты пьёшь тяжёлыми глотками, А я вино цежу как мёд, Стихи ты внемлишь потрохами - Рукою трогая живот А солнце жарит в поднебесье, И прахом полнялся черты "Петро Залупа пишет песни!... |
