|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Брю...Брю...Автор: Чёрный Заяц
[ принято к публикации 06:14 27-06-2019 | Антон Чижов | Просмотров: 1152]Нелёгким любовный был путь: Брюнеток ценил, и блондинок, и рыжих, И даже шатенок чуть-чуть. Я делал татухи и волосы красил, И был алкогольно смешон: Глушил и портвейн, и вино, и пивасик, И в чёрные дни — самогон. С годами деревья становятся ниже, Ненужный сдувается сор: Я вымел из жизни блондинок и рыжих, Мартини, коньяк и ликёр. Я стал и взрослей, и умней, и могучей, От прежних избавился пут. Послал к чёрту всё, что не больше, чем случай. Оставил брюнетку. И брют. Теги:  7 
Комментарии
#0 10:04 27-06-2019
это ты зря так себя ограничил! да нормальный выбор по мне. но брют все же нах. Просто с возрастом ты стал дальтоником. В вообще плюс конечно. изящно я надеялся, что выбор падёт на самогон всё же алкогольно смешон - приятное выражение мазохистское чтото. технично но депресивно. плюсую но осуждаю. Тимати тоже вон сережки вынул и дырки заштопал в ушах вроде. Слабое, неумное. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
