Паб

Автор: Александр Соболевский В окно глядит сырая ночь
Всё непреклонней и бестактней,
А я пойду из дома прочь,
Чтобы успеть попасть в кабак мне.

Я прихожу сюда давно
По городскому лабиринту
И сразу, как заведено,
Себе заказываю пинту.

Здесь приглушённый свет горит,
Людей немного в тёмном зале,
На входе вывеска гласит:
Ирландский паб – о’Брайнс Салли.

Всегда без спутников, один
И как заправский алкоголик,
Иду, вдыхая никотин,
И у окна сажусь за столик.

Смотрю в огромное окно,
В нём лучший вид на этот город,
Когда на улице темно,
А ты уже слегка упорот.

Чтоб воду в ступе не толочь,
Ещё напиток, первый в списке,
Я не люблю шотландский скотч,
Куда милей ирландский виски.

В напитке с кубиками льда
Неспешно черпать вдохновенье,
И, для себя не без вреда,
Имею я обыкновенье,

Когда мне станет хорошо,
За первой заказать вторую,
А после пинту взять ещё,
Которой всё залакирую.

Официант, неся Шато,
Туда-сюда летает мухой.
Ты спросишь: Салли – это кто?
Она слыла портовой шлюхой.

Кто знает, кем она была б,
Когда б ни жизнь в утехах плотских.
Но, впрочем, есть столичный паб
Среди иных пивных московских,

Что назван именем её.
В визите позднем не откажет,
Здесь всё привычное, своё:
Знакомый бармен мне помашет,

Предоставляется карт-бланш:
Он пригласит присесть у стойки,
Нальёт мне Гиннесс или Бланш
А после – угостит настойкой.

Здесь всё течёт без лишних слов,
Хмельная публика привыкла,
Что спирт – основа всех основ
Любого жизненного цикла.

Здесь даже шмыгающий кот,
С утра глотнувший валерьяны,
Бывало, к стойке подойдёт
И тоже выглядит как пьяный.

Здесь принимают только кэш,
Он испаряется бесследно,
Но не проест никто здесь плешь,
Что пить бессмысленно и вредно.

И, расплатившись, я уйду.
Лишь чудом не попав в историю,
В ночи до дома добреду
По небывалой траектории.