|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - ДЕКАМЕРОН
ДЕКАМЕРОНАвтор: SF
[ принято к публикации 21:33 05-07-2019 | Антон Чижов | Просмотров: 975]И ушёл к нему, забыв о старом. Хорошо в гареме было всем, Оказалось этого мне мало. Я пошёл за тридевять земель, По пути рассеивая гены. Заходил как с гор, бывает, сель Сходит в беззащитные деревни Я в дома молоденьких девиц, Опытных матрон, как Юлий Цезарь. Где дарил я каждой главный приз – Путь к себе чрез огненную бездну, Жрущую с рождения нас всех… Впрочем я, признаться, не об этом. Отпустите, матушка, мой грех. После. Как закончите с минетом. (с) Себастьян Ферейро Теги:  -8 
Комментарии
#0 21:44 05-07-2019
не впечатлило живенько вздрочнул. Себастьяну превед и риспект. Снобизм есть, да, а трэша маловато. И рифмы не убеждают - гены/деревни, цезарь/ Бросил я любимый свой гарем И ушёл в другой, как Юлий Цезарь, Тыщу баб без всяческих проблем Выибал, а остальных - зарезал. + поржал с концофки, гг Еше свежачок Мутен взгляд рыбы выброшенной на берег,
или уловленной на крючок. Крючок предлагает ей верить, и - щёлк/шёлк разверзается водный/, хрясь - выворачивает губу; благословенна сахарная зевота умиротворяющая в забудь, переводящая трепет в адажио, медленней/медленнее расходится круг знавших друг друга, и каждого подташнивает, и не выходит вглубь....
Когда голубь летит вертикально вверх,
прямиком, и никак иначе - Я постигает музыку сфер и решает свои задачи. А Оно как летело, без маски во ржи, так и есть без дорог тревоги. Сверх-Я открывает свои гаражи, и Фрейду целует ноги.... Жил-был филолог один
Класть говорил, не ложить Вот же больная скотина Спешу я вам доложить А я ложил и ложу И даже больше хочу вам сказать: Я филологу докажу Что всем на это класть поебать Люди, по сути, просты Им что класть, что ложить- В сущности до пизды Им бы до завтра дожить....
Январь послал крещенские морозы куда подальше. Женщинам некуда выгуливать свои соболя. Непривычно видеть крыши и карнизы без снежных сугробов и гигантских сосулек. Старый жилой фонд выглядит еще более обшарпано в тускло-сером пейзаже межсезонья. Толпы туристов в центре города месят ногами снежную кашу и матерятся....
А он курил и дым свивался в строки,
в забвении глаз задумчивость храня. В нем был трагизм от Александра Блока, В нем был цинизм от собственного “я”. А он курил привычно сигарету. Она звездою гасла не лету. Провинция не видела просвета.... |
