Человек-ракета

Автор: Mavlon В восьмом классе я бросил курить насвай и перешел на сигареты. Детство кончилось. Родители, устали со мной бороться и вывесили белый флаг со словами – «Себе на курево надо зарабатывать». Я отнес документы в шаражку под названием "Школа рабочей молодежи" и устроился помошником асинезатора в местный ЖЭК. Это был прорыв. Это был прогресс. Заправившись никотином ракета начала свой путь через тернии к звездам. Спустя два года меня уволили из ЖЭКа за нарушение трудовой дисциплины и систематическое употребление. Полет продолжался. Топливо поменялось. И впереди были новые горизонты. А за ними другие.

Кто сказал что люди не летают? Жизнь это и есть полет. Помнишь когда взлетел, но не знаешь когда приземлишся. Возможно внезапно.

Вот ты, друг мой ходишь всю жизнь по острию ножа, вместо зубов у тебя клыки давно, рвёшь чужие жопы, да и чего греха таить свою тоже на британский флаг. И вот уже на «Лендровере» паркуешься у супермаркета, берешь дорогой вискарь, становишься в очередь на крайнюю кассу, сидящая за которой дурочка кричит на пол-зала, что касса закрывается и за " вона етим вот последним" не занимать. Тычет в тебя пальцем. Да похуй тебе , что там кричит это косноязычное существо. Ты по жизни далеко не последний. Твоя жизнь удалась. Ты выеб всех ишаков в радиусе десяти километров, и доволен собой. А в это время совсем рядом, в скверике, неместная урла у которой свои мерила заслуг и регалий раскидывает картишки. На крайнего в очереди в крайнюю кассу. Ты выеб всех ишаков, а про этих забыл. А они про тебя даже не знают. Для них ты всего лишь крайний в очереди.

Я много курю. По две пачки в день. И когда говорят что курение убивает, я вспоминаю этого чувака из "Лендровера". Возможно он совсем не курил. Еще говорят курение вредно. Это смотря для кого. Я вот допустим даже не кашляю.
А представьте себе вояку который с десятком «ТТ», запасными обоймами к ним и двумя килограммами опия-сырца в спортивной сумке удачно миновал военным бортом все кордоны. Он всё предугадал, всё предусмотрел. Прошел в суматохе выгрузки цинковых гробов, беженцев и тяжелых "трехсотых". Сел в электричку.
Двадцать минут, и незнакомая Москва улыбалась ему ласковым апрельским солнышком. Он никогда не бывал в больших городах. Ему подсказали как спустится в метро, он встал в очередь за жетонами. И закурил. Прямо напротив отделения милиции. Это было в девяносто пятом. Вышел он в две тысячи пятнадцатом. И через пару лет умер от СПИДа. Медленно умер, у меня на глазах.

А я все делаю быстро. Быстро беру жалобно блеющего, ложу на козлы, режу горло, выпускаю кровь. Подвешиваю, спускаю шкуру, вынимаю ливер. Готовый продукт. Следующий! Всего несколько минут. Коллеги по цеху так и говорят: Пахреддин – ракета. Девчонки не успеват шкуры убирать на засолку. Веселые девчонки. Свои в доску. Курят насвай и моют ноги в умывальнике.
Мавджуда была самой веселой. Я человек-ракета и быстро нахожу общий язык. Она стала оставаться в моей кибитушке на ночь. Однажды ей стало смешно, что и это я делаю быстро. И она уехала на свалку, в кузове присыпаная отходами. Ее полет закончился. Мне будет не хватать ее песен. Грустных песен про девушку ждущую батыра из степи. Точно такие же поет старый киргиз с дутаром, у метро "Теплый стан". Сходите туда дурачки, послушайте.