По ту сторону

Автор: Шева Кто коллекционировал компакты с рок-музыкой, подтвердит, что я не вру.Нечасто, но с завидным постоянством попадаются диски, которые авторы посвящают своим ушедшим близким. Обычно - члену группы, отцу, матери, другу.
Всегда становится грустно и как-то…немного стеснительно и неловко, когда видишь эти слова: Dedicated to…
Будто ты в чём-то виноват.
Что еще здесь.
По эту сторону.

В первый раз случилось это с полгода назад.
Как сейчас помню - в ночь со вторника на среду.
Почему запомнил?
А у меня вторник - самый хреновый день недели. Всегда почему-то. Всё херовое, что может произойти на неделе, происходит во вторник. Поэтому к концу дня обычно чувствуешь себя как в той битловской песне A Hard Day‘s Night.
Или еще хуже.
Но это не повод, чтобы не жить дальше.
А чтобы жить дальше, причём не просто, а с оптимизмом и верой, что где-то впереди тебя ждёт большая морковка, надо: а) убить чувство голода б) прибить головняк в черепушке.
Прибить - потому что и можно только прибить. Убить депрессивные и невесёлые мысли по поводу нерешаемых проблем нельзя по определению.
А вот прибить алкоголем - в самый раз.
Чтоб не мельтешили, не поднимались и не вставали перед тобой пару-тройку часов. Перед сном - так вообще идеально.
Одним словом, чего рассусоливать, - тогда я поужинал, по завету Бонда, «не смешивая», выпил грамм сто, может, чуть больше, и завалился в кровать.
Нет - не спать. Почитать. Пока был в силах.
Поразгадывать на ночь ускользающие метафоры «Убийства командора» талантливого, но невезучего номинанта на Нобелевскую премию по литературе.
Не помню, через сколько страниц я понял, что на сегодня, пожалуй, всё-таки - всё, и выключил торшер.
Проснулся я глубокой ночью. Проснулся не потому, что выспался, и уже спать не хочется, а будто от толчка, что в комнате происходит что-то необычное.
Через мгновение я почувствовал и понял, что - не так.
По одеялу, в моих ногах, ходила кошка.
Ходила так, как только кошка и может ходить ночью: осторожно, медленно, нежно, почти неслышно ставя свои лапы.
Спросонья я непроизвольно улыбнулся.
Кошка всегда делает тебя добрее. А если она еще и выказывает тебе приязнь, - вся дневная накипь проблем куда-то пропадает, будто растворяется в её мягких прикосновениях и еле слышном довольном мурчании.
Так и заснул, довольный.
Утром похвастал дочке, - А твоя Боня ночью ко мне приходила!
Дочка недоверчиво спросила, - И что она у тебя делала?
- Да ничего особенного. Просто походила по кровати.
- Это у тебя галюники! – уверенно заявила дочка.
- Почему? – обиделся я.
- Да потому что дверь в моей комнате всю ночь была закрыта.
Ответ заставил задуматься.
Боня-то кошка как-бы наша, но на самом деле - она дочкина.
Почему? Да исторически так сложилось.
Когда дочка была еще маленькая, у нас была другая кошка. Роскошная белая персиянка Илта. С шерстью длиной в двадцать пять сантиметров.
Маленьким, обосранным комочком её привезли из Питера. Выхаживал, воспитывал и возил её по выставкам, в основном, я, поэтому, по умолчанию, Илта считалась «моей» кошкой. Хотя любили её в семье, конечно, все.
Ну, а потом…Что тут скажешь?
Люди живут дольше.
…Когда дочка поехала в частный питомник выбирать котёнка, из помётов двух кошек она сразу выбрала Боню.
Ясное дело, та еще тогда не знала, что её так назовут. Так вот, когда дочка уже отдала деньги, начали искать выбранного ею котёнка, - а его нигде нет.
Обыскались.
А будущая Боня, оказывается, спряталась в сумке будущей хозяйки.
Будто почувствовала. Ага.
Ну, а потом еще тяжелая болезнь в подростковом возрасте. У котят так часто бывает. Но дочка выходила. Поэтому для Бони в квартире один бог - это дочка. Ходит за ней, как собачонка. И спит только с дочкой.
Поэтому я и задумался.
Теоретически - это должна быть Боня, кто же еще?,но практически…
Вопрос.
Через пару-тройку недель ситуация повторилась.
Опять, вроде бы Боня ночевала у дочки.
Но я же отчётливо всё чувствовал! Да и для возрастного маразма еще рановато.
Потом, через пару недель, это повторилось снова.
Когда я, почувствовав мягкие прикосновения, открыл глаза, первое, что вспомнил, - что вечером дверь в комнату плотно закрыл.
Я быстро приподнял голову.
Как раз наступило полнолуние, комната была залита лунным светом, от которого, казалось, ничего не могло укрыться.
Что я увидел?
Ничего.
Ни-че-го.
Но ведь только что кто-то же ходил по мне!
Мягко, беззвучно, но более чем ощутимо.
КТО?
Если бы происходило не со мной, - не поверил бы!
Не верю я в потустороннее, потусторонние, потусторонних. Как фантазии, гоголевская чертовщина, булгаковские фантасмагории, стокеровский клыкастый, кровососущий граф безусловно впечатляют, но в жизни…
Хотя, признаюсь, мысль мелькнула - не нечистая ли сила завелась в доме.
Ради интереса погуглил - и кто это мог бы быть?
Из предложенного ассортимента нечисти мне глянулся домовой, - вроде не злобный, пакостей не делает, наоборот, хозяевам помогает.
Но как-то утром, после очередного ночного мягкого топтания по моим ногам, на красном покрывале я обнаружил волнистый, длинный, - больше двадцати сантиметров, волосок.
И для меня всё стало на свои места. Будто пазл сложился.
Илта. «Моя» кошка.
Которой уже десять лет как нет.
В крепко-морозный декабрьский день рано утром, еще в темноте, перед работой, сам копал её могилку. Лопата еще тогда сломалась…
Не выдержала.
А ты был должен.
Сглатывая непрошенно-назойливое, сопливое, перехватывающее дыхание.
…Нет кошки - а любовь, нежность и преданность остались.
И появляется ведь тогда, когда по жизни очень херово. Когда, кажется, свет в конце туннеля почти не виден.
Хотя, - почему я сразу за себя думаю?
Может, и ей там несладко.
Вот и приходит ко мне пожаловаться. Прислониться, прижаться.
Как метёлкой, обмахнуть хвостом.
Хоть на мгновения вернуться на свои любимые «земляничные поляны».
Где её любили и любят.
А может - зря я так нагнетаю.
Может, всё наоборот?
И на той стороне
Цветы.
Необычайной красоты.*




* Автор идеи строк, конечно же, не автор.