Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Мой друг, писатель Михаил ВалерьевичМой друг, писатель Михаил ВалерьевичАвтор: forever8pus Михаил Валерьевич, почетный член множества писательских союзов и участник всевозможнейших лонг-листов не платил своим литрабыням вовсе не из жадности. Деньги у него водились. Михаил Валерьевич считал, что только истинная страсть способна заставить человека писать как бог, потому Михаил изо всех своих уходящих сил влюблял в себя скромных безвестных создательниц всем известных бестселлеров, закидывал их дешевенькими подарками и каждое утро примерял на себе всевозможные охмурительные личины. От Шона Коннери до Шона Пенна.Михаил Валерьевич был стар. Он уже почти не любил женщин, как не любил никого в принципе, кроме кошки Люси. Его отточенный десятилетиями ухаживаний вкус комплиментов страдал от тех слов, слышать от него которые любили его сдельные дамы. Идеи его произведений становились все более углубленными философичными и оттого сложновоспроизводимыми его молодыми труженицами. Михаил Валерьевич до сих пор не дописал ни одной книги. В прошлом любовь авторш заканчивалась раньше завершения текста из-за мелких ошибок Михаила в отношениях. Сейчас все чаще давал знать себя его скверный характер, и Михаил уходил прочь, в ночь, от рыдающей брошенной им дамы с очередным неоконченным двухсотдевяностодевятистраничным романом. Бесполезным теперь и ненужным, как недопитая бутылка шампанского на столе нынешней дамы, как пушистый медвежонок с конфетой в сильных лапках в кармане плаща, как несработавшая снова виагра в крови Михаила Валерьевича. - Все пишешь? - спрашивала его, возвращающегося поздно вечером с очередного разбитого, последнего свидания консьержка Анна Патрикеевна. - Пишу, Аннушка, пишу, что делать. - отвечал Михаил Валерьевич. - Да только все белиберду. Вот подивись. Вроде взрослый человек, а такую ересь снова... Эхх. Анна аккуратно собирала брошенные ей на стол листы испещренные ровным почерком печатной машинки. Чувствовала, ощущала кожей впитавшийся запах женских духов, блазнительных благовоний, тонких сигарет и черт еще знает чего там женского, кудрявого, блондинистого, брошенного. - Ничаво, ничаво. - по-бабушкиному утешала Михаила Патрикеевна. - Ты, такой! Огого. Ты еще так напишешь, что все ахнут. А это пусть лежит, али чего. - Да выкинь, брось гадость ненужную. Теперь-то уже и не дописать. Плюнь. - Михаил Валерьевич расстегивал плащ на стариковской груди - На вот, возьми. И очередной меховой мишка-зайка-волчонок-бегемотик с конфетой в руках кочевал из кармана михайлового плаща на консьержий стол Анны Партикеевны, а затем, под удаляющиеся вверх по лестнице гулкие стариковские шаги - в мусорное ведро. А тексты аккуратно укладывались в пакет, шаркали с Анной в ее маленькую квартирку, отдыхали в комоде между хрустальным сервизом "Nцать лет ВДНХ" и фотоальбомом "Nцать веков со школьного двора", где засыпали до новогодних каникул, пока прилетевшая на праздники из Майами, взрослая и серьезная писательница мировых бестселлеров, дочь Анны Патрикеевны, не касалась их своими холеными, в благородных перстнях, пальцами, отбирала самые яркие и успешные, оцифровывала привезенным с собой ручным сканером; да улетали через неделю битовыми душами туда, за моря, в новую жизнь дописываться, чиститься, издаваться, переводиться на множество языков, переиздаваться, экранизироваться, подражательствоваться и клонироваться, и, наконец, в мягкой, замызганной обложке падать в руки Михаилу Валерьевичу, едущему в вонючем вагоне метро в маленькую чужую съемную квартирку к своей очередной скромной и талантливой пассии. Тьху, гадость - плевался Валерьевич, - дре-бе-день. Но тщательно оплеванным карандашом подчеркивал основные перипетии романа, характерные тонкости черт героев, взрывные уникальные обороты и жалящие повороты. Чтобы после, уже на свидании, вместе со страстной литпассией составить план будущего, потенциально прекрасного, но так и не оконченного ими никогда мирового шедевра. Теги:
![]() -9 ![]() Комментарии
#0 15:49 13-10-2019Лев Рыжков
Мировые шедевры - обычно здесь. /Не верю/(с) Кто на него вёлся интересно. Денег не платит, член даже с виагрой на пол шестого. Уродины наверно какие-то одноногие и косоглазые. Да ничо так передать атмосферу удалось этой тусы тебе чтото личное паходу.. да, конкурцы бесследно не проходят.. #4 гыг. ну дак с конькурцом у меня, спасибо читателям, лучша всех. Можно попробовать еще чего-нить рассказать не держи в себе. не надо. такто всем похуй, а те попустит. Мне знаешь, почему понравилось, чесно, у миня похожа вещица в столе лежит.П очти все так, даже все намного хуже и печалнее.Писатель пока ещо жив, и подозревает о моем существовании.Я не стал выкладывать сюда.Там еще и женская линия имеется, что ну лучше и не говорить. #7 интересно. не, у меня прототипов не было, оно само как-то так уложилось. Оч похоже на естественный порядок Про Кафку шль? У нево много чего не дописено до конца, мдё... Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |