|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Как много нас, обиженных на Бога!Как много нас, обиженных на Бога!Автор: Михаил Васильков
[ принято к публикации 17:01 03-11-2019 | Лев Рыжков | Просмотров: 691]За то, что столько зла он допустил! Всю эру новую живём убого, И нет конца разгулу чёрных сил. Напрасно руки простираем к небу, Целуя в церкви медные кресты. Бог на Земле, объятой горем, не был И бед людских не видел с высоты. Душе спокойней, усыплённой мифом, Что избавленье скорое придёт. Летят столетья, порождая "скифов", И мерзлота накапливает лёд. 01.11.2019 - 02.11.2019 Теги:  -4 
Комментарии
#0 17:02 03-11-2019Лев Рыжков
По-моему, вчера это было. Хуясе чел в какой обижухе. Второй день его штырит. Я кстате и второй раз прочёл баб людских. стыд-то какой Хуйня несусветная Еше свежачок
Из разных далей космоса слетелись Людские души видно до одной. Жить на своих планетах расхотелось Судьбу наполнив участью иной. Не вечно обезьяньим были стадом Тела от них развились до людей. Быть можно одиночеством богатым И всё же вместе разным веселей.... Билось о море - пенное, бурное, смутное, темное, неблагодарное.
Билось о море - в последних попытках, вырваться, спрятаться, остановиться. Билось о море, мечтая о небе, тихом, спокойном полете, о песнях Билось о море и все было тщетно - не было в море искомых ответов....
Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....
Пролетело… это… около виска,
да не пуля - лето, так что жив пока. Хоть и опалило малость седину, я скажу: Что ж…мило. И пойду вздремну на семи верандных тихих сквозняках округлюсь, как панда и усну. Пока баннеры из ситца без рекламы бед, ничего не снится - повода-то нет.... Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою; Когда любуешься морским прибоем, И улетаешь в небо голубое; Когда закаты сказочно тихи! Но если душит, как петля, тоска; И ранит пулею любовь навылет; И разум с чувством, словно подменили;... |
