Свой «Завтрак на траве» Клод Моне писал два года: тысяча восемьсот шестьдесят пятый и шестьдесят шестой.
Картина предельно благопристойна: все мужчины цивильно одеты, кое-кто даже не снимал шляпу, лишь один на переднем плане справа позволил себе улечься на траву в жилетке....
Выхожу за какой-нибудь мелочью,
Забываю зачем через пять минут.
Я - за дверь, а мороз змеем в щелочку
И сидит, ну и пусть, значит ждут.
* * *
Подостывшие к вечеру трупики
под кровать мной запинанных снов,
где-то там, между этими хлюпиками,
запылилась, издохла любовь....
Вот я, повеса из повес,
В банкетный зал вхожу бесстрастно.
Мой идеально выбрит фейс,
И в целом, всё во мне прекрасно.
Вот дамы пёстрою толпой
Ко мне, толкаясь, подоспели,
Чтоб рассказать наперебой,
Как я божественен в постели....
На смерть ближайшую я был бы обречённым
И след мой снежные потоки замели,
Когда б твой силуэт, как белое на чёрном,
Ни видел я на фоне неба и земли.
Твой образ различал я в предрассветной хмари,
И каждый раз вновь, как усталый Магеллан,
Я понимал, что мой Господь – надёжный парень,
И что реален берег неизвестных стран....
Подхорунжий - бравый малый.
Удалая голова.
Верный конь по кличке Чалый
Рвёт зубами удила.
В палисаднике черешня.
Запах мяты из сенцов.
Над черешнею скворешня -
Колыбельная птенцов.
Дремлет пьяная станица.
Диск Луны как медный грош....
