|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Остожье. Пост.Остожье. Пост.Автор: Васёк
[ принято к публикации 08:39 05-03-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 1255]Пост - состоянье души. Только монахиня прячет глаза, Что в этот миг хороши. Чёрное небо. И чёрные дни. Чёрные ряса, клобук. Отче, томление прочь прогони С проклятых лона и губ! Скорбь и смирение. Богу – поклон. Звон прибивает к земле. Порция крови и тягостный стон - Адский рецепт сомелье. Там, на Остоженке твой монастырь. Тайна Зачатия в нём. Только кончаются в жизни Посты Дьявольской страсти огнём. Служба закончена. Меркнут огни. Спит на Остожье трава, И в полумраке лишь губы твои Шепчут молитвы слова. Ночь. Но христова раба у икон. Тот, кто покаялся, свят. Чёртова пропасть московских окон! Март не заладился. Спят. Теги:  1 
Комментарии
Вася, начни опять бухать. Истинно тебе говорю. "Порция крови" - это ж про донора, ёпта! Сперму сдавать дороже такто, но поздновато, ага. А чо, я тут читал и похуже окОн. Например, клобуг- губ. Но не в этом дело. Вымученный какой-то стих Святая тема. Промолчу Норм + Я Вась под это люблю засыпать..сон просто чудесный, да ! https://www.youtube.com/watch?v=huT2a-Anyos Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
Васёк, заключительный куплет был бы весьма чётким, даже сильным, но проклятые "окОн" всё испортили