Ты там, опять… Безликий ходишь ты
Среди других, безмолвных и незримых,
Ты там, где Атлантида родила
Моих богов, уже неповторимых.
МОЙ мир чуть жив, мой мир почти потух,
Мир без героев, в общем — без злодеев.
Мой мир неописуемых чудес,
Мир пауков, зеркал, машин, музеев....
После пяти лет — она ушла. Без истерик. Без хлопанья дверьми.
Просто дождалась, пока я вернулся с дежурства, и сказала:
— Всё. Хватит.Я ухожу.
Сказала, что живу в больнице. Что со мной ничего не спланируешь — вечно вызовы, дежурства, пациенты....
Я слишком быстро мчусь через года
и мало толку в шрамах и ошибках,
но в тишине всплывают иногда
мелодии на маминых пластинках.
Под тот трещащий старенький мотив
я думал молодым ещё парнишкой:
«Какой же мама юною была
вздыхая об отце под эти диски!...
Наши лица — это пересечённая местность.
Словно муху газетой, хлопнем водочки рюмашку.
На продуктовые талоны давно обменяли честность,
Отпечатавшись наоборот на розовой промокашке.
Давно выловили и съели щедрых сказочных рыбок,
Похожих на ржавые трупы — мягкие рижские шпроты....
Я люблю тебя.
Сначала это звучало просто — как кнопка «включить свет»: щёлк — и в комнате видно, даже если за окном ночь. Потом — пароль от двери. Потом — щит. Потом — зеркало.
Слова, которые мы произносим чаще, чем «привет», и всё же реже, чем правду....
