SMS

Автор: Серафим Введенский WhatsApp убил эпистолярный жанр.
Wi-Fi отныне словно жабры.
Не все принцессы в прошлом жабы,
но утверждать сие не стану.

Пора бы мне вскричать: «Пора бы!»
и твёрдым шагом из парадной
с душой навыверт и с отрадой
шагнуть на ясную поляну,

чтоб там, под спелым солнцем сочным,
писать пером в папирус молча,
(а на лице серьёзность корча),
о том, где смерть скрывает жало.

Но лень вставать на этот подвиг,
хоть рифмы тут приходят по две.
Да, знаю я, что это подло,
но осознанье – это мало.

Останусь дома я в комфорте.
Сменю на шёпот крик свой форте,
открою охлаждённый портер,
накроюсь тёплым одеялом.

Твоя коса найдёт все камни.
Однажды жизнь и, вправду, канет
исполнив свой последний танец.
Раз в год стреляет селфи-палка.

Пропали, к слову, нынче паны.
А в манной каше нету манны.
Прогресс виновен в смерти Анны,
но машиниста тоже жалко.