|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вокруг света:: - Облака
ОблакаАвтор: andreazz
[ принято к публикации 00:06 21-05-2020 | Лев Рыжков | Просмотров: 366]Зла его судьба и нелегка, Гонит он из бархата и ситца По' небу шальные облака. Облака из сахара и мёда, Облака из пряностей и мглы И следят за этим их полётом Жители всех уголков Земли. Малыши следят глаза разинув, Эти облака еще им вновь, Старички, рюмашку опрокинув, Вспоминают первую любовь. Молодые тоже восхищенно Смотрят в голубые небеса, В юном их сознаньи возбужденном Жизнь еще сплошные чудеса. В Африке любуются пигмеи, С севера им чукчи шлют привет, Даже, я предположить посмею, Ватикан в восторге много лет. Облака в ответ хвостами машут, Ветром подгоняемы на юг, Людям, что внизу куют и пашут, Красят, пилят, строят, сеют, жнут. Жаль, не все способны это видеть - Мира расписную красоту, Коль уж вы способны - объясните Тем, кто обречен на слепоту: Если чаще взор направлен к небу, Где резвится облачная рать, Времени останется поменьше, Чтобы автомат в руках сжимать. Теги:  1 
Комментарии
#0 00:06 21-05-2020Лев Рыжков
Доброе такое. Облака, как и звёзды и луна, они вне политики, видны издалека, издревле привлекают внимание поэтов и не только, в связи с чем заслуживают вечной любви и восхищения, как сейчас Хочешь жни, а хочешь куй.... Стих говно. Вот тут про облака неплохо: Наше спасение в глядении на облака! Все дружно выходим в поля! До чего же мерзкие людишки На земле живут, ну просто ах! Со стихами не нужны им книжки, Потому что доллары в глазах. И готовы за процент, заразы, Сотворить любую гнусь и муть; Не хотят на облака ни разу За рабочий день из офиса взглянуть. И продать готовы свою совесть, И за деньги с бабой лечь в кровать. Жить хотят все, словно Трамп и Сорос, Только бы не сеять, не ковать! Говоришь отъявленному лоху: «Куй, бездельник, белоручка, куй!” Но ему, падлюке, это поххуй. Откровенно, гаду, хоть бы хуй! И потратить нужно столько силы, Нужен сукам пряник или кнут, Чтобы хоть участок покосили. Но зато не строят и не жнут! Только пёздами, хуями машут. Ну, скажите, как их не хулить?! Хоть ты удавись - не пашут! Не желают красить и пилить. Лишь воруют, отмывают деньги, Подкупают, пилят госбюджет, Не хотят святыми быть, как дети, И на сволочей управы нет. Лишь поэт один сидит без хлеба Без работы, вроде дурака; Днями напролёт глядит на небо, Где плывут с хвостами облака. так то хороший посыл Васёк: Желчь всю слил или еще осталась?) Ну, уж ты не обижайся. Написал такое наивное. Давайте смотреть на облака и тогда станем все хорошими. на облака нужно смотреть, чтобы не превратиться в червяка лучше смотреть на облака, чем строчить стихи, например Да я не обижаюсь. Ты волен воспринимать мои стихи, как хочешь. Но надо различать художественный посыл и конкретные инструкции к действию. Я не даю советов по прекращению войн на земле. Я в иносказательной форме говорю, что если человек больше будет думать о природе и красоте окружающей нас, то у него меньше будет времени на всякую вредную хуйню. Вот и всего-то). Не могу не поддержать автора. Все верно. Смотреть в небо особое удовольствие, особенно если красотка сосет у тебя хуй — единственное оружие настоящего мужчины, а войны — удел импотентов Еше свежачок
Свой «Завтрак на траве» Клод Моне писал два года: тысяча восемьсот шестьдесят пятый и шестьдесят шестой.
Картина предельно благопристойна: все мужчины цивильно одеты, кое-кто даже не снимал шляпу, лишь один на переднем плане справа позволил себе улечься на траву в жилетке.... Выхожу за какой-нибудь мелочью,
Забываю зачем через пять минут. Я - за дверь, а мороз змеем в щелочку И сидит, ну и пусть, значит ждут. * * * Подостывшие к вечеру трупики под кровать мной запинанных снов, где-то там, между этими хлюпиками, запылилась, издохла любовь.... Вот я, повеса из повес,
В банкетный зал вхожу бесстрастно. Мой идеально выбрит фейс, И в целом, всё во мне прекрасно. Вот дамы пёстрою толпой Ко мне, толкаясь, подоспели, Чтоб рассказать наперебой, Как я божественен в постели.... На смерть ближайшую я был бы обречённым
И след мой снежные потоки замели, Когда б твой силуэт, как белое на чёрном, Ни видел я на фоне неба и земли. Твой образ различал я в предрассветной хмари, И каждый раз вновь, как усталый Магеллан, Я понимал, что мой Господь – надёжный парень, И что реален берег неизвестных стран....
Подхорунжий - бравый малый. Удалая голова. Верный конь по кличке Чалый Рвёт зубами удила. В палисаднике черешня. Запах мяты из сенцов. Над черешнею скворешня - Колыбельная птенцов. Дремлет пьяная станица. Диск Луны как медный грош.... |
