Мосты и площади

Автор: Васёк Долго сомневался, выкладывать ли этот стих, поскольку понимаю, что кто-то примет его тему в штыки. Но сегодня проснулся рано, погода хорошая, карантин, вроде бы, идёт на спад; выпил чуток "Амаретто с черри", закусил сырком с плесенью, коньячным сервелатом и любимым бородинским хлебушком и решил выложить. Судите!

Долго жил меж душой обнищалых.
Буду чехом я не на словах.
Я сжигаю мосты, словно Палах,
Осветивший собой Вацлавак.

Дней довольно я пережил серых.
И остаться меня не проси!
Помнишь, люди сжигались за веру
На жестокой безумной Руси?

Потому что свобода – не слово,
Жизнь не просто белковая слизь.
И дышать люди учатся снова
На просторах, где не родились.

Из России - пражане и венцы,
И другая на душах печать.
Эмигранты живут – возвращенцы -
Там, где совесть способна дышать.

Паспорта, документы, бумаги….
По заветным знакомым местам,
Возвращаюсь к себе я по Праге –
По её несожжённым мостам.

По брусчатке всё пропадом, прахом
Покатилось, стуча колесом,
Жить уже невозможно со страхом
Неприкаянным брошенным псом;

Потому что бездарно и пошло
Проживать дней бессмысленных ряд,
И тела, подожжённые в прошлом,
До сих пор, не сгорая, горят.

Ведь не имут погибшие сраму.
И, страшнее военных атак,
Бросит чех со смешком: «Добре рано»
И пойдёт, безоружный, на танк.