Гуляя как то по Парижу
Автор:
[ принято к публикации
08:42 03-08-2020 |
Антон Чижов | Просмотров: 785]
Гуляя как то по Парижу,
Вдруг понял я что ненавижу:
Я ненавижу, когда вижу,
Что взгляд мне чей то спину лижет,
Когда смеются встречно в рожу,
А мой кулак в карман лишь вложен,
И если дама мне при встрече
Вдруг отвернет к другому плечи,
Я принимаю это молча
За некий знак, за многоточье
И прячу скользкую улыбку
Считая все сплошной ошибкой!
Когда с бульваров тянет кофе,
Когда гудки моторов –пофиг,
Когда снующие гарсоны
Шарахаются от моей персоны,
А некий фрайер в канотье
Гуляет в новеньком пальте!
И эта сырость, что от Сены
По вечерам взрывает вены!
И тянет вниз желудок полный
Когда кустов нет ни уборной!
Ну что мне этот древний город?
Я сыт, поддат, красив и молод!
Плевком я попадаю в урну,
Я пару раз стоял у Лувра,
Я видел проституток разных,
Но здешних - я лишь взглядом мазал
И говорил себе –Фадей!
Да брось ты нах, на все забей!
Вернешься в дом, жену обнимешь,
И кулаки наружу вынешь!
А если о Париже спросят
Лишь захрипишь могучим лосем,
Смахнёшь слезу, порвёшь рубаху
И процедишь; -Да ну их нахуй!
P.S.
А в парке замка Фонтебло
Мне незнакомец дал в ебло!
Я догадался элегантно,
Что это отпрыск эмигрантов!
Взвесь из капель. Озябшие птицы. Столбы. Провода.
И так хочешь быть кем –то, кого она ждёт.
Электрический свет.
Пропитавшая небо вода.
И ты веришь –ты тот, о ком где-то грустят.
Ты живешь в тех мирах, где уже разучаются ждать.
Обитатель вселенной, где любят одну....
Ты там, опять… Безликий ходишь ты
Среди других, безмолвных и незримых,
Ты там, где Атлантида родила
Моих богов, уже неповторимых.
МОЙ мир чуть жив, мой мир почти потух,
Мир без героев, в общем — без злодеев.
Мой мир неописуемых чудес,
Мир пауков, зеркал, машин, музеев....
После пяти лет — она ушла. Без истерик. Без хлопанья дверьми.
Просто дождалась, пока я вернулся с дежурства, и сказала:
— Всё. Хватит.Я ухожу.
Сказала, что живу в больнице. Что со мной ничего не спланируешь — вечно вызовы, дежурства, пациенты....
Я слишком быстро мчусь через года
и мало толку в шрамах и ошибках,
но в тишине всплывают иногда
мелодии на маминых пластинках.
Под тот трещащий старенький мотив
я думал молодым ещё парнишкой:
«Какой же мама юною была
вздыхая об отце под эти диски!...
Наши лица — это пересечённая местность.
Словно муху газетой, хлопнем водочки рюмашку.
На продуктовые талоны давно обменяли честность,
Отпечатавшись наоборот на розовой промокашке.
Давно выловили и съели щедрых сказочных рыбок,
Похожих на ржавые трупы — мягкие рижские шпроты....
