Пьяница

Автор: Денис Гордеев Привокзальный бедлам. Вечер пятницы.
Мимо чистых витрин ходят нищие.
«Осторожно, блядь, дверь закрывается!»,
Чей-то голос веселый услышал я.
Бродит пьяный, на месте кружится,
Полуголый, оброс щетиною,
Как тесна бедолаге улица,
На просторы ему бы равнинные!
Здесь как было, так все и останется,
Шум машин, толчея, одиночество,
Как кричит он, безумный пьяница,
Даже выпить, ей-богу, хочется,
Даже чем-то повеяло родственным
Из ушей с окровавленной ватою.
Пляшет, скалится он, юродствует
И под ноги прохожим падает.
Им, брезгливым, смешны такущие:
«Во нажрался, скотина пьяная…»,
Ну а что он кричит – не слушают…
А шуты всегда знали главное!
Он прохожим бы бил затрещины,
Он умытые б лица оплевывал,
Но какая-то «добрая» женщина
По ноль два уже вызвала скорую.
Тут как тут, мать их в душу, «фельдшеры»,
Морды красные, формы синие,
И дубинками все увешаны,
Ох, как сразу пахнуло Россиею!
Заворчали: «возни с алкоголиком…»,
Дали в зубы, полилось юшкою,
Потащили болезного волоком,
А он плачет, скорбит о Пушкине:
«Ах, какой был, подлец, замечательный!»,
И стихами навзрыд, кровью харкая,
Он добил меня окончательно
Своей болью, глазами-загадками.
Я вскочил, я хотел попробовать!..
Задрожал, снова сел и ссутулился,
Наполняясь то мутной злобою,
То чистейшим и ясным ужасом.

Настоящего нет. Все мы копии.
Равнодушные неврастеники.
Пью портвейн и гляжу исподлобия
На толпу – как с другого берега.

Ощущаю себя наследником.