[ принято к публикации 20:39 26-09-2020 | mayor1 | Просмотров: 1254]
Не беспокою больше, хватит ..
И серость осени к лицу,
В домашнем штопанном халате
парк, после душа, на ветруп
просушит сухопарость тела,
напьется пасмурной зари,
вздохнет и примется за дело -
тушить ночные фонари.
Как запоздалые гулёны,
развалку, сонно, чуть дыша,
и раскрасневшись, листья клёна
под мётлы дворников спешат.
Спасая от озноба голых,
невзрачных веток черноту,
туман, в порезах от иголок,
любовно кутает сосну.
Скучает старая скамейка,
размокла чахлая трава ..
Не беспокою, сожаленья
нет. Знаешь, осень, я - права ...
Автор, ты нам хамишь что ли столь утонченно? Так нельзя. Мы ранимы. Как бы чо с собой не сотворили. Мне вот сейчас на балкон идти курить, а вернусь ли — теперь не знаю. Да'с.
#1223:55 26-09-2020
майор, да как можно хамить таким няшкам? Что ты!
я исключительно по правилам английского вопрос переделала в ответ
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом.
Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл....
Апокалипсис ожидаемый не случился В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо.
Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд....
Вхожу вплотную в пазлы старых улиц Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин.
Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал....
Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
