Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Заснёшь, и приснятся кентавры, бегущие в дальЗаснёшь, и приснятся кентавры, бегущие в дальАвтор: passant Заснёшь, и приснятся кентавры, бегущие в даль,туда, где за окнами солнце и зреет миндаль. И так просыпаться не хочется - спал бы и спал, но солнце играет лучами, как желтый опал. Играет и колет в глаза самоцветным огнём - давай, просыпайся, мы после с тобой отдохнём за кофе, дымящимся в чашечке с красной каймой. Вставай, мой помятый, небритый, невыспанный мой. Вставай в полусне и в опаловом желтом чаду не сделанный кофе помешивай, в чашечку дуй, и вкусом печенья миндального вдруг увлекись, гляди, как малюет пейзажи художника кисть - кентавры несутся, и слышится цокот копыт любому, кто, вроде бы, встал, но ещё полуспит. Кентавры несутся по белому снегу гурьбой, окно и миндальное дерево перед тобой. На нём ни листа, ни плода, вообще пустота, но запах кофейный тревожит тебя неспроста - вон домики строем, и улица так же стройна, зима наступила, но видишь весну из окна, поскольку ещё не проснулся и дремлешь пока, поскольку кентавров и кофе ты взял с потолка. И запах миндальный, влекущий тебя, ядовит, но яд порождает в окне удивительный вид, где люди да кони - такой вот чудной симбиоз, миндаль созревающий, солнце-опал не всерьёз - ведь небо затянуто серым, и в городе тьма, и каждый, кто выглянет в форточку, сходит с ума. Кентавры, миндаль... Это, видимо, предрешено, ты сразу проснёшься, открой поскорее окно. Увидишь, как медленно люди спешат в никуда, как будто миндаль поедают кентавров стада, витрины блестят, и контейнеров крышки гремят, звереют водилы, и слышится мат-перемат. Олимп, на котором блуждают одни сквозняки. И нету богов никаких. Вообще никаких. Теги:
1 Комментарии
#0 13:19 02-10-2020Лев Рыжков
Так то хорошо. Нет желания комментировать автора, который не комментирует что-то сам и вряд ли интересуется чьим-то мнением А так-то его стихи в моем сознании созвучны Афанасию Фету на фоне Серебряного века Как бы и о ниочем...но пазл сложился четкий, без зазоров. Заснёшь, и приснятся кентавры, курящие шмаль И я на спине у кентавра крутящий педаль. И так просыпаться не хочется - спал бы и спал, но писить охота струёй точно желтый опал невыспанный мой Я бы сказал - невыспавшийся мой. про синильную кислоту и короткие мгновения на пути на небеса Вспомнил старую песню Ободзинского "Туда, где зацветает миндаль" +, Passant Усыпляет это постоянное возвращение к одним и тем же образам. Как гонки по вертикали. На невыспанном можно было смело тормозить, как по мне. Хотя, у автора всегда сильная концовка. И тут не подкачал Заснёшь, и приснится плывущий по небу косяк, Вдоль поля дорога, и баба бредёт на сносях. А по полю ветер разносит скрипучую брань, Кулацкая хата, окошко, коты и герань. Таится за печкой сверчок до вечерней поры, Хозяин старательно точит в сенях топоры,- Молва донесла, что из центра идёт на село Волна продразвёрстки.. Кричат петухи. Рассвело. Идут по дороге кентавры, и тонут в пыли Под шлемами скорбные рожи из давних былин. В засаде сидит наготове кулацкий отряд, И яростью хищных животных глаза их горят.. Всегда просыпаюсь, не видящий крови и бед.. Один из кентавров - мой насмерть зарубленный дед. #1 Швейк ™ - Я уверен, что автор все комменты читает и мотает на гипотетический ус, гг Мне понравилось. Длинная, как шарманка, тягомотина о том, что в жизни нет красивых сказок, только водилы с матом. Мысль, вобщем-то, ничтожная. Давай, пассант, гони чего-нибудь позначительней. Одиних красот мало. Просто великолепно! Еше свежачок Когда мудилой ты рожден,
То ты мудила без сомнений, К мудям своим ты пригвожден На много дальних поколений, В тебе присутствует изъян - Запрограммирован навеки, Вся жизнь твоя всегда туман, Слова - прибежище калеки, Тебе уже немало лет, Унылый вид твой так ничтожен, Ты источаешь лютый бред, Стараясь выскочить из кожи, Все ищешь истину, она Тебе не кланяется, в руки, Ты набери себе говна, И подрочи еще - от скуки.... Я пленил молодую квадробершу
Бутербродом её подманив И на чоппере пьяную рокершу По Садовому в стрингах одних Прокатил. И сыграл в кошки-мышки я С серой жрицей загубленных книг, Рассказав о себе много лишнего, – Врал внахлёст квази-мёртвый старик Трём старухам на лавке под тополем, Прявшим пряжу из будущих дней, Потерявших в глубинах некрополя Заматованных в нём королей.... Ты считаешь, что длинные сиськи - то норм, сойдёт.
Как носки, что подарит подруга на новый год. Как запущенный кактус, что вниз из горшка ползёт, Как намедни отъехавший Старый соседский кот. Ты считаешь, что пот - аромат, тонкий и вкус.... Большой страны ночные города
Пустынны. Все попрятались по норкам. Дождь, или снег - погода, как всегда, Не Сан-Тропе, не Крит, и не Минорка. За каждым окошком кротики Жадно раскрыли ротики, Хочется им эротики, Но Эрос ушёл давно!... Вышел я летом посрать на опушке.
Колется в жопу хвои мягкотел. Спрятались разом лесные зверушки. Жаль, что бумагу я взять не успел. Класть с наслаждением кучу в лесочке Очень приятно. Кайфуешь и срёшь! Вспомнил твои я пизду, и сосочки, Жопы твоей шоколадный бриошь.... |