В конце декабря

Автор: штурман Эштерхази В конце декабря, чуть стемнеет, идёшь на поклон
букету засохшего лета, что в банке на полке
шелестит еле слышно, предсказывая циклон,
и с лихвой заменяет отсутствие в доме ёлки.

Вот ангел, похожий на тучку,
в белом пуховике,
пролетев мимо окон, исчезнет под хло́пком снежинок.
И саднящее горло укутается в коньяке
и соке из мячиков марокканских мандаринок.

Какой-никакой, а всё-таки витамин.
Глядишь, с алкогольной мышкой скользнёт по венам.
По пути с волхвами видишь во сне овин,
покупаешь воду и фрукты по низким ценам.

И поди, на афишной тумбе среди снегов
бесконечного поля, где-то посередине,
босиком, на несмазанных лыжах троих волхвов
идущих, настигаешь
и оказываешься на карантине.

Тень от столба на сугробе под фонарём
обозначена светом и писающим фокстерьером.
А пока с волхвами на кухне сидим и пьём
коньяк, разбавляя его мадерой,

месяц тихо корчует коряги звёзд.
В коченеющем воздухе держится лишь одна.
Я молчу, соблюдая
свой подъязычный пост.
Снег идёт с той стороны окна.