|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Стихи. ЛюбовьСтихи. ЛюбовьАвтор: Васёк
[ принято к публикации 01:26 10-01-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 1143]Как на фоне неба распустившиеся листья. И сквозь них проступает прекрасная нагота До сих пор неоткрытого истинного смысла. Если штиль в душе, (бывает, что гладь моря тиха) И лежишь ты, близка, и бесконечно любима, То, как птицы, слова ненаписанного стиха На крыльях-рифмах пролетают, курлыча, мимо. Говорят, что поэт, как проклятый, ищет слова, Выполняя тяжкую, каторжную работу. А у меня слова растут, как мягкая трава. Так приятно с тобой на траве валяться. Что ты! Эту зиму стервозную, злую переживём. В жизни прошлой уже не вспомню такую злую. Каждый день начинать мы будем с тобою вдвоём И заканчивать тоже вдвоём – поцелуем. Теги:  4 
Комментарии
#0 01:27 10-01-2021Лев Рыжков
Знаковая вещь. Но слово "курлыча" решило. нууйняже А у меня слова растут. Как мох. И, как трава. Я встал на стул - они растут, Хоть в пЕтле голова. Растут в жару, растут в мороз, И в ветер, и в туман. И не унять ничем их рост. Такой я графоманъ... + тоже + ессно, и давно уж Слова мои растут в пизду, И хоть они хуйня, Их собираю и кладу Всегда в барсетку я. Ах ты ж охальнег старый! ёбнуо бы, еслиб ниразломалсо гыы Забыл давно, как я свой стих Пихал в красоток молодых. Сегодня стар я. И устал. В барсетку давеча наклал... включ есле чё вист азимут ист Я помню пестрый кинолюд И за кулисами уют. Но там мне больше не дают, И потому я с вами тут... 🙄😜 Я по-доброму, Васёк. Есле шо. кондратий, вашу мать ё.. вы будьте любезны, за всех, что воззрели решил дальше текст, бля, ну ниахуели? Неоткрытые смыслы нёс прежде. Мысль красива была и чиста. А теперь день проходит в надежде Не накласть на поверхность листа... ни, ну серёзно.. нахФСЕХ! зая, ябольшенеумираю!..! красотка ЧАО! Ну не знаю... А вообще классно #14 Я понимаю, Борсетко, добрее тебя человека нет. Особенно, когда настрой добрый... эйзебет шлюц. тойкен фрлен? пля.. я нихателл.. Фсекда добрый, пока не разозлят. Тогда Борзетко. Буумер ты чо валну гонишь? да.на! Пани Борзэдко Гарна дыфчына да ровняк С.буумер Кузьмич тебя йобнед каг мну за засёр ленты И падилом тебе не, мы все дальше двинем, пригибайся, ну их бргг-тт--бт-сттттт щклт-мт-нх гг-вт пздцт ахазвха а терь, мнк, пьяное говно, торжественобещаё! Всем низаконно забравшим мою честь, наебавшим, охуевшим.. ничё не забыли? Я торжественно обещ.. пляяя,.. таидитевыфсее сукенах Мне понравилось. Светло. И нащот "выискивают слова..." правильно, не должны они выискиваться, только сами должны переть. пережрал вчера, неодекват, пршу прщенья.. Обнявшись, вдыхали сирень В саду подмосковной усадьбы И умерли в тот же день - Следующий после свадьбы. Стих хороший + Нормальный такой рэпачок от диджея Васька.+ Ритм чёткий тут, редкий для автора Обычно гуляет размер А Болек - это Борис или Арчибальд? Мм? Арчиболик. Сделол +5 Жалки нет ниразо Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
